Как кончается февраль
Февраль всегда кончается неожиданно, как будто книжка, которую ты читал и вдруг обнаружил, что в конце не хватает нескольких страниц. В результате ты недоумеваешь - так дворецкий все-таки убийца или нет. Но уже не узнать и надо начинать следующую книжку.
Или он как та книга, в конце которой стоит приписка, что автор не успел ее закончить, и ты начинаешь раздумывать, почему так получилось.
Возможно, автор получил наследство, встретил самую красивую женщину на земле и уехал с ней путешествовать по миру, играть в рулетку и пить дорогое вино. Ну разве стал бы он после этого возвращаться к этой муторной писательской работе?
Но можно предположить и другое. А вдруг, автор тяжело заболел и умер? И ты не хочешь уточнять, что же произошло на самом деле, потому что ты же не маленький и знаешь что, скорее всего, случилось.
Но в тот год, когда бывает ранняя весна, февраль кончается по-другому.
Ты как будто сидишь дома, с перевязанным горлом и градусником под мышкой, на улице холодно, пасмурно, а ты от скуки читаешь неинтересную книжку.
Но вдруг, в какой-то момент, ты замечаешь, что горло больше не болит, температура пришла в норму, на улице вышло солнце и там громко чирикают птички. И ты просто бросаешь надоевшую книгу, чтобы больше к ней никогда не возвращаться и идешь гулять.
Вот так и кончается февраль.
Или он как та книга, в конце которой стоит приписка, что автор не успел ее закончить, и ты начинаешь раздумывать, почему так получилось.
Возможно, автор получил наследство, встретил самую красивую женщину на земле и уехал с ней путешествовать по миру, играть в рулетку и пить дорогое вино. Ну разве стал бы он после этого возвращаться к этой муторной писательской работе?
Но можно предположить и другое. А вдруг, автор тяжело заболел и умер? И ты не хочешь уточнять, что же произошло на самом деле, потому что ты же не маленький и знаешь что, скорее всего, случилось.
Но в тот год, когда бывает ранняя весна, февраль кончается по-другому.
Ты как будто сидишь дома, с перевязанным горлом и градусником под мышкой, на улице холодно, пасмурно, а ты от скуки читаешь неинтересную книжку.
Но вдруг, в какой-то момент, ты замечаешь, что горло больше не болит, температура пришла в норму, на улице вышло солнце и там громко чирикают птички. И ты просто бросаешь надоевшую книгу, чтобы больше к ней никогда не возвращаться и идешь гулять.
Вот так и кончается февраль.