(no subject)
Здесь, на весеннем Кипре, начинает складываться ощущение, что все правильно, только отчего же это называть отпуском?
Я всегда хотела быть Тургенев. Приезжать в Ниццу и писать романы, вечерами сверкая в бомонде. Ездить по Лазурному Берегу, погруженным в свои мысли. Затем устать и поехать к себе в русскую усадьбу, снова писать, вечерами беседуя за рюмкой наливки или чашкой чая с соседом или гостящим другом. Спать до полудня или встать до зари, надеть скрипучие охотничьи сапоги и отправиться за перепелкой. Испугаться того, что пишет о тебе в заводном XX веке Хармс и уехать в Баден-Баден. Там же снова ездить, сверкать, лорнировать дам, коллеционировать любопытные знакомства и поутру наскоро набросать рассказец.
Дорогой Дедушка Мороз, пусть я буду Тургенев, только не внешне, а в смысле образа действия. Наружность и гендер оставим как есть, очень уж они мне подходящие. Спасибо, жду ответа , как соловей лета.
Posted via LiveJournal app for iPad.