письма к Д.
Дорогой Д.
Я болею уже третью неделю. Нет, не тобой, конечно. Ебаным бронхитом. И островами.
Хотя ими всего третий день.
Мне так бездельно дома, что я больше не могу смотреть фильмы и сериалы.
Мне так бездельно, что я не могу лежать на кровати.
Мне бездельно даже принимать лекарства, но молоко пить приходится, потому что без него я не сплю.
Я посмотрела твое новое видео. Мне кажется, что несколько лет назад ты перестал стареть.
Но твоя музыка стареет. Такое чувство, что ты перестал думать, выбирать и просто записываешь все подряд.
Согласись, ты не позволил бы себе такой роскоши 20 лет назад?
Тебе бы просто не позволили менеджеры и тщеславие.
Я могу отдать тебе мои наброски, собранные за последние несколько дней бронхиального заточения, твой новый друг басист нашел бы для них пару нот. Ведь именно этим вы сейчас занимаетесь? Играете бессвязный джаз под твои 4 аккорда на пианино.
Нет, я не расстроена. Да и с чего бы. Я мечтаю о лете, нескончаемом. Мне, в общем-то, не до твоих творческих антипоисков. Мне только до твоих рук, да и те станут дряблыми к тому времени, как я до них доберусь.
Целую,
М.
Я болею уже третью неделю. Нет, не тобой, конечно. Ебаным бронхитом. И островами.
Хотя ими всего третий день.
Мне так бездельно дома, что я больше не могу смотреть фильмы и сериалы.
Мне так бездельно, что я не могу лежать на кровати.
Мне бездельно даже принимать лекарства, но молоко пить приходится, потому что без него я не сплю.
Я посмотрела твое новое видео. Мне кажется, что несколько лет назад ты перестал стареть.
Но твоя музыка стареет. Такое чувство, что ты перестал думать, выбирать и просто записываешь все подряд.
Согласись, ты не позволил бы себе такой роскоши 20 лет назад?
Тебе бы просто не позволили менеджеры и тщеславие.
Я могу отдать тебе мои наброски, собранные за последние несколько дней бронхиального заточения, твой новый друг басист нашел бы для них пару нот. Ведь именно этим вы сейчас занимаетесь? Играете бессвязный джаз под твои 4 аккорда на пианино.
Нет, я не расстроена. Да и с чего бы. Я мечтаю о лете, нескончаемом. Мне, в общем-то, не до твоих творческих антипоисков. Мне только до твоих рук, да и те станут дряблыми к тому времени, как я до них доберусь.
Целую,
М.