"Я тоже видел, как дракон расправляет крылья на рассвете...."
Когда-то очень давно я зависал на электронном журнале "Самиздат". Ещё цела моя страничка с парой юношеских текстов. На "Самиздате" было много фэнтези и много политики, поэтому он стал для меня связующим звеном между детством и взрослостью. Там я впервые начал вступать в словесный махач с либерастами - и тогда всегда, всегда проигрывал: что мог противопоставить 17-летний мальчишка закалённому в словесных боях пожилому Русскому Интеллигенту с Манхэттана? Но "Самиздат" стал и первым звеном в цепочке, которая незаметно привела меня сюда.
Там было много всего, на этом "Самиздате", и в основном несусветная муть и бездарность. Но вот один рассказ почему-то крепко засел мне в память. Я не знаю, хорош он или плох, я его просто запомнил. Единственный из многих тысяч размещённых там. Предлагаю его и вам:
Марк Певзнер
НА ЗАКАТЕ ЭПОХИ
Осенним вечером в Нью-Йорке довольно холодно, особенно в конце октября. Стылый, соленый ветер, налетает со стороны Гудзона, сметая все на своем пути, назойливо забирается ледяными пальцами под плащ, пытается добраться до сердца. Люди глупы и слепы, а ветер помнит. Помнит, на чьей стороне я был, когда пришлось, не задумываясь, жертвовать своей жизнью.
Низкие тучи, подобно стаду лохматых, высокогорных яков, поглотила вершины небоскребов, скрыв их от глаз спешащих домой жителей огромного мега полиса. Только группке японских туристов плевать на дрянную погоду. Вечно улыбающиеся человечки, несмотря ни на что, щелкали фотокамерами, снимая вечерние достопримечательности Нью-Йорка.
Я шёл по полупустынным улицам, в лицо мне ударяли огни неоновой рекламы, били по глазам яркие вспышки, требующие купить "Кока-колу" или новенький телевизор. К чему? Разве они когда-нибудь поймут, что я никогда не куплюсь на эту дешевку? Торговцы, в их душах не осталось ничего святого.
Я поднял воротник плаща и свернул с широкой улицы в один из многочисленных переулков. Как будто попал в другой мир. Где свет, реклама, гудки вездесущих канареечных такси, респектабельные галстуки и костюмы за тысячу долларов? Все там, за спиной. В другом мире. Тут грязь, перевернутые мусорные баки, граффити на стенах обрюзглых от безнадеги домов. Где-то плачет ребенок, из освещенного окна звучит старенькая песня Луи Амстронга. Странно, его голос затрагивал скрытые струны моей души и заставлял вспоминать о прошлом.
Попадались и люди. Некоторые из этих подозрительных нелицеприятных типов угрожающе косились на меня, но от агрессивных действий их останавливало то, что им не были видны мои руки.
И правильно. С тем, кто когда-то служил в Зелёном Взводе, лучше не связываться, пускай эта шваль даже не знает такого названия, как Зелёный Взвод. ( читать дальше )
Там было много всего, на этом "Самиздате", и в основном несусветная муть и бездарность. Но вот один рассказ почему-то крепко засел мне в память. Я не знаю, хорош он или плох, я его просто запомнил. Единственный из многих тысяч размещённых там. Предлагаю его и вам:
Марк Певзнер
НА ЗАКАТЕ ЭПОХИ
Осенним вечером в Нью-Йорке довольно холодно, особенно в конце октября. Стылый, соленый ветер, налетает со стороны Гудзона, сметая все на своем пути, назойливо забирается ледяными пальцами под плащ, пытается добраться до сердца. Люди глупы и слепы, а ветер помнит. Помнит, на чьей стороне я был, когда пришлось, не задумываясь, жертвовать своей жизнью.
Низкие тучи, подобно стаду лохматых, высокогорных яков, поглотила вершины небоскребов, скрыв их от глаз спешащих домой жителей огромного мега полиса. Только группке японских туристов плевать на дрянную погоду. Вечно улыбающиеся человечки, несмотря ни на что, щелкали фотокамерами, снимая вечерние достопримечательности Нью-Йорка.
Я шёл по полупустынным улицам, в лицо мне ударяли огни неоновой рекламы, били по глазам яркие вспышки, требующие купить "Кока-колу" или новенький телевизор. К чему? Разве они когда-нибудь поймут, что я никогда не куплюсь на эту дешевку? Торговцы, в их душах не осталось ничего святого.
Я поднял воротник плаща и свернул с широкой улицы в один из многочисленных переулков. Как будто попал в другой мир. Где свет, реклама, гудки вездесущих канареечных такси, респектабельные галстуки и костюмы за тысячу долларов? Все там, за спиной. В другом мире. Тут грязь, перевернутые мусорные баки, граффити на стенах обрюзглых от безнадеги домов. Где-то плачет ребенок, из освещенного окна звучит старенькая песня Луи Амстронга. Странно, его голос затрагивал скрытые струны моей души и заставлял вспоминать о прошлом.
Попадались и люди. Некоторые из этих подозрительных нелицеприятных типов угрожающе косились на меня, но от агрессивных действий их останавливало то, что им не были видны мои руки.
И правильно. С тем, кто когда-то служил в Зелёном Взводе, лучше не связываться, пускай эта шваль даже не знает такого названия, как Зелёный Взвод. ( читать дальше )