* * *
Сколько мýки для этой долблёной земли.
Для секвойи, и дуба,
Их побитых штормáми стен, отколотых щеп
От Кон-Тики, плавучих стволов,
Дýши завоевавших себе
И имена начертавших,
По которым всегда узнают корабли.
Не сорвёт его парус, не схлопнется небо
Под волной,
Найдёт ли он бухту свою,
Где удар не настигнет,
Где охрой тюльпаны горят,
В жестяных лепестках сберегая огонь?
И меня принесут в этот сад,
Чтобы стихнул мой взгляд,
Дух мой замер,
Ожидая скитальцев,
В этих стылых пучинах
Не встретивших пристань свою...
3-5.12.2015