Спасите
Вчерась, пока я любовалась своими розами в саду (очень близко надо сказать любовалась), какой-то засланец из пластической хирургии цапнул меня в нижнюю губу. Сегодня утром глянула в зеркало и не узнала себя. Вместо меня стоял Поль Робсон в лучшие годы своей карьеры. Как он мог петь с такой губой, я не представляла раньше. Щаз ощущаю в полной мере. Как тупая телка из сохо-румс с надутыми губами. Только блямк-блямк. Как они остальные вещи делают, уму непостижимо, но разговаривать неудобно.
Чо делать-то? Пока Поль Робсон не навсегда поселился в моем зеркале ...
супрастин? помазать чем? застрелиться? пойти сфотографироваться на память?