(no subject)
факт не в том, что я редко пишу тебе, а когда пишу, стараюсь делать хорошую мину при плохой игре. факт не в том, что игра моя настолько плоха, что иногда одиночество заполняет меня, кажется, до самой макушки, липкое, сосущее чувство, поглощающее все живое и хорошее, что есть во мне, что происходит со мной. и факт даже не в том, что причина моего одиночества кроется только в тебе. факт только в том, что я безусловно и безумно люблю тебя. у нас нет ни одной совместной фотографии, но все наши воспоминания - это яркие вспышки. вот ты успокаиваешь меня, когда моя сестра задерживается и пытаешься сам ей дозвониться. вот ты стоишь и куришь одну за одной, потому что очень боишься, что ничего уже не вернуть. вот ты кричишь мне в трубку в новогоднюю ночь, как сильно ты меня любишь. вот ты едешь спасать моего бывшего парня, который пытается покончить с собой. а вот мы около моего дома в Москве, ты обнимаешь меня и говоришь, что все, что тебе дорого в жизни, - в твоих руках. а вот тысячи маленьких вспышек-разговоров, порой ночами и часами напролет. а вот еще что-то хорошее, и еще что-то, что так трудно забыть и навсегда вычеркнуть из памяти. я люблю тебя, а значит, я никогда тебя не забуду. и, может, однажды это ужасное черное одиночество уступит место светлой благодарности за то, что ты у меня просто был.