Дневники
Открыла для себя письмо, я имею в виду его смысл.
очень давно мучилась, особенно пока училась. изложенное на бумаги , казалось мне чужим, изменённым до неузнаваемости. уже не моим.
вот только что было в сердце и голове, а теперь лежит на бумаге мертвяком. меня аж мутило от этого.
но делать было нечего, нужно было писать работы.
потом, когда мне стыдно было писать в жж, невозможно поговорить ни с кем, кому я могла бы излить всё во мне накопившееся, я начала писать и жечь. на календарных листках. не перечитывая. это уже было что то вроде дневников.
в какой то момент я перестала жечь и писала на листах; потом мне захотелось тетради; потом стало всё равно куда, лишь бы писать.
прошла ещё пара месяцев и я стала находить исписанные листки. они были везде. писала я по -русски, а вокруг меня очень мало кто умеет читать письменный русский шрифт. листки я вкладывала в книги по педагогике. начался новый рабочий год и мне понадобились книги.
перечитываю и понимаю: написанное на бумаге становится и правда уже не таким моим. оно -"общее", написанное. в принципе каждый может прочитать. и зашкаливающая, парализующая эмоциональность темы вроде бы и есть, вот она, описана. но вроде бы и нет.
написанное оказалось тем, с чем можно что то сделать. когда это что то внутри, то кажется, что нужно оторвать кусок от себя и его корёжить по живому. а написанное-уже бумажное-делай что хочешь. результат можешь принять, а можешь не принимать.
очень давно мучилась, особенно пока училась. изложенное на бумаги , казалось мне чужим, изменённым до неузнаваемости. уже не моим.
вот только что было в сердце и голове, а теперь лежит на бумаге мертвяком. меня аж мутило от этого.
но делать было нечего, нужно было писать работы.
потом, когда мне стыдно было писать в жж, невозможно поговорить ни с кем, кому я могла бы излить всё во мне накопившееся, я начала писать и жечь. на календарных листках. не перечитывая. это уже было что то вроде дневников.
в какой то момент я перестала жечь и писала на листах; потом мне захотелось тетради; потом стало всё равно куда, лишь бы писать.
прошла ещё пара месяцев и я стала находить исписанные листки. они были везде. писала я по -русски, а вокруг меня очень мало кто умеет читать письменный русский шрифт. листки я вкладывала в книги по педагогике. начался новый рабочий год и мне понадобились книги.
перечитываю и понимаю: написанное на бумаге становится и правда уже не таким моим. оно -"общее", написанное. в принципе каждый может прочитать. и зашкаливающая, парализующая эмоциональность темы вроде бы и есть, вот она, описана. но вроде бы и нет.
написанное оказалось тем, с чем можно что то сделать. когда это что то внутри, то кажется, что нужно оторвать кусок от себя и его корёжить по живому. а написанное-уже бумажное-делай что хочешь. результат можешь принять, а можешь не принимать.