el meme de los libros
Actualizo de nuevo y tan seguido para dejar este meme muy interesante. Robado descaradamente del Lj de dryadeh
Lo dejo hasta el próximo semana para que le deis vueltas. Algunos son muy obvios pero es que no podían faltar.
Yo pongo doce fragmentos de doce libros diferentes, y tenéis que adivinar a qué libro pertenecen (si sabéis el autor, más puntos, pero tampoco es necesario)
Libro 1:
-Al final te pasas la vida buscando un padre y un Dios -dice el mecánico.
»Debes tener en cuenta la posibilidad de no caerle bien a Dios. Pudiera ser que Dios nos odiara. No es lo peor que podría ocurrir.
Tyler se dio cuenta de que llamar la atención de Dios por ser malo era mejor que no recibir ninguna atención. Tal vez porque el odio de Dios sea preferible a su indiferencia.
Si pudieras ser el peor enemigo de Dios o nada, ¿qué elegirías?
Libro 2:
-Marius -contestó Akasha-, este siglo pasará a la historia como el siglo más sangriento de la humanidad. ¿De qué revoluciones hablas, cuando una sola y pequeña nación europea ha exterminado a millones de personas por el capricho de un loco, cuando las bombas han reducido al olvido ciudades enteras? ¿Cuándo los niños de los desérticos países de Oriente luchan contra otros niños en nombre de un dios antiguo y despótico? Marius,, mujeres del mundo entero lavan los frutos de su vientre en cloacas públicas. Los gritos de los famélicos son ensordecedores, pero los ricos que viven retozando en ciudades tecnológicas hacen oídos sordos a ellos; las enfermedades aumentan a marchas forzadas entre los hambrientos de continente enteros, mientras enfermos en hospitales palaciegos gastan la riqueza del mundo en cosmética y promesas de la vida eterna por medio de píldoras y frascos medicinales. -Rió con suavidad-. ¿Sonaron alguna vez tan clamorosamente, en los oídos de aquellos de nosotros que los pueden oír, los gritos de los moribundos? ¿Se ha derramado alguna vez tanta sangre?
Libro 3:
Y sin embargo, Éomer, puedo decirte que a ti te ama con un amor más verdadero que a mí: porque a ti te ama y te conoce; pero de mí sólo ama una sombra y una idea: una esperanza de gloria y de grandes hazañas, y de tierras muy distantes de las llanuras de Rohan.
»Tal vez yo tenga el poder de curarle el cuerpo, y de traerla del valle de las sombras. Pero si
habrá de despertar a la esperanza, al olvido o a la desesperación, no lo sé. Y si despierta a la
desesperación, entonces morirá, a menos que aparezca otra cura que yo no conozco.
Libro 4:
En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.
Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Óscar Drai y si era yo era el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios.
Libro 5:
En otro cuento navideño, Dale Pearson, malvado urbanista, misógino recalcitrante y, al parecer, cascarrabias irremediable, podría haber recibido las visitas nocturnas e una serie de fantasmas que, al mostrarle sombrías visiones de las Navidades futuras, pasadas y presentes, provocarían en él una transformación que lo convertiría en un ejemplo de generosidad, amabilidad y sentimientos cálidos hacia sus congéneres. Pero este no es uno de esos cuentos, así que aquí, en no demasiadas páginas, alguien va a despachar a este miserable hijo de puta con toda la calidez del mundo. Ese es el espíritu navideño que impregnará las siguientes páginas: ho, ho, ho.
Libro 6:
Todas las mañanas al despertarse sentía el agujero en su interior. No era hambre, aunque a veces también. Era como un hueco, un vacío donde había tenido el corazón, donde habían estado sus hermanos y sus padres.
Libro 7:
Al igual que el río del Inframundo, su viaje será oscuro, largo e imperecedero. Tendrá el don de dar la vida y de quitarla. Caminará solo y abandonado… siempre buscando benevolencia, pero encontrando únicamente crueldad. -La curandera bajó la mirada hacia el niño que tenía entre las manos y murmuró la verdad que lo perseguiría durante el resto de su existencia-: Que los dioses se apiaden de ti, pequeñín. Porque nadie más lo hará.
Libro 8:
-Cumpliré diecisiete en enero -protesté-. Y en todo caso, soy lo bastante mayor como para vivir sola y trabajar.
-Eso puede bastar para ti. Pero no debe bastar para mí.
-¿y entonces?
-Está claro -contestó, con una especie de amargura.
-Explícamelo -le pedí.
-Eres cruel, Silvia -se lamentó-. Me obligas una y otra vez a usar las palabras, donde las palabras no sirven. Qué quieres que te diga. Sólo hay una cosa que yo pueda hacer. Esperar a que resuelvas tus problemas, a que cumplas dieciocho años y a que entonces te acuerdes de mí.
-Me acordaré -prometí, sin pestañear.
-No lo creo. Y quizá no debas.
-¿y si me acuerdo, a pesar de todo?
-Si te acuerdas -dijo, riéndose-, me llamas y yo voy a dondequiera que tú estés. A la Luna misma, si me llamas desde allí.
-En la Luna estás tú, siempre.
-Pues mira, más fácil.
-Que conste que te llamaré.
Libro 9:
El fuego lamía su piel como si fuese algo vivo, un ser que ardía en llamas cuya amistad se había granjeado, que lo acariciaba, que bailaba para él ahuyentando la noche. Lanzó la antorcha muy alto en el aire, allí donde momentos antes aún ardía la bola de fuego, la atrapó de nuevo, prendió otra, hizo fuegos malabares con tres, cuatro, cinco antorchas. El fuego remolineaba a su alrededor, bailaba con él sin morderle: Dedo Polvoriento, el domador de llamas, el escupechispas, el amigo del fuego.
Libro 10:
HABLANDO DE LOS VIEJOS TIEMPOS, djjo con cautela. ESTOY SEGURO DE QUE RECUERDAS LA TRADICIÓN DE SALIR A CABALGAR…
La Guerra le dedicó una mirada perpleja.
-Se me debe de haber ido de la cabeza, viejo amigo.
HE LANZADO LA LLAMADA.
-Pues no me suena de nada…
¿EL APOCALIPSIS?, dijo la Muerte. ¿EL FIN DEL MUNDO?
La Guerra lo siguió mirando.
-Te oigo, compadre, pero sigue sin venirme. Y hablando de venir… _La Guerra dio un repaso a los restos convulsos de la reciente matanza-. ¿Te vienes a comer a casa?
Libro 11:
El cuerpo pide disculpas al alma por sus errores, y el alma pide perdón al cuerpo por ocuparlo sin haber sido invitada.
Un círculo de caras expectantes, antes de que se vaya la luz. Se mueven en las sombras, como espectros. Está mama, jugueteando con su pelo; esta Nessarose, severa y pálida como la madera castigada por la intemperie. Está papá, perdido en sus reflexiones, buscándose a sí mismo en los rostros de los paganos desconfiados. Está Caparazón, sin ser del todo él mismo, pese a su aparente integridad.
Libro 12:
Espero que pasaran esas últimas horas a gusto. Espero que no las malgastaran en tareas tontas como encender el fuego o trocear las verduras para la cena. Espero que cantaran juntos, como solían hacer. Espero que se retiraran a nuestro carromato y que pasasen un rato el uno en los brazos del otro. Espero que después se tumbaran lado a lado y hablasen en voz baja de cosas sin importancia. Espero que estuvieran juntos, amándose el uno al otro, hasta que llegó el final. Es una esperanza pequeña, y en realidad absurda, porque de todas formas están muertos. Pero yo lo espero.
PD: mi entrada anterior sobre OTP por si a alguien le interesa. Autopublicidad descarada pero es que me llevó trabajo hacerla y siempre mola hablar de OTP.
Lo dejo hasta el próximo semana para que le deis vueltas. Algunos son muy obvios pero es que no podían faltar.
Yo pongo doce fragmentos de doce libros diferentes, y tenéis que adivinar a qué libro pertenecen (si sabéis el autor, más puntos, pero tampoco es necesario)
Libro 1:
-Al final te pasas la vida buscando un padre y un Dios -dice el mecánico.
»Debes tener en cuenta la posibilidad de no caerle bien a Dios. Pudiera ser que Dios nos odiara. No es lo peor que podría ocurrir.
Tyler se dio cuenta de que llamar la atención de Dios por ser malo era mejor que no recibir ninguna atención. Tal vez porque el odio de Dios sea preferible a su indiferencia.
Si pudieras ser el peor enemigo de Dios o nada, ¿qué elegirías?
Libro 2:
-Marius -contestó Akasha-, este siglo pasará a la historia como el siglo más sangriento de la humanidad. ¿De qué revoluciones hablas, cuando una sola y pequeña nación europea ha exterminado a millones de personas por el capricho de un loco, cuando las bombas han reducido al olvido ciudades enteras? ¿Cuándo los niños de los desérticos países de Oriente luchan contra otros niños en nombre de un dios antiguo y despótico? Marius,, mujeres del mundo entero lavan los frutos de su vientre en cloacas públicas. Los gritos de los famélicos son ensordecedores, pero los ricos que viven retozando en ciudades tecnológicas hacen oídos sordos a ellos; las enfermedades aumentan a marchas forzadas entre los hambrientos de continente enteros, mientras enfermos en hospitales palaciegos gastan la riqueza del mundo en cosmética y promesas de la vida eterna por medio de píldoras y frascos medicinales. -Rió con suavidad-. ¿Sonaron alguna vez tan clamorosamente, en los oídos de aquellos de nosotros que los pueden oír, los gritos de los moribundos? ¿Se ha derramado alguna vez tanta sangre?
Libro 3:
Y sin embargo, Éomer, puedo decirte que a ti te ama con un amor más verdadero que a mí: porque a ti te ama y te conoce; pero de mí sólo ama una sombra y una idea: una esperanza de gloria y de grandes hazañas, y de tierras muy distantes de las llanuras de Rohan.
»Tal vez yo tenga el poder de curarle el cuerpo, y de traerla del valle de las sombras. Pero si
habrá de despertar a la esperanza, al olvido o a la desesperación, no lo sé. Y si despierta a la
desesperación, entonces morirá, a menos que aparezca otra cura que yo no conozco.
Libro 4:
En mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete días y siete noches, nadie supo de mi paradero. Amigos, compañeros, maestros y hasta la policía se lanzaron a la búsqueda de aquel fugitivo al que algunos ya creían muerto o perdido por calles de mala reputación en un rapto de amnesia.
Una semana más tarde, un policía de paisano creyó reconocer a aquel muchacho; la descripción encajaba. El sospechoso vagaba por la estación de Francia como un alma perdida en una catedral forjada de hierro y niebla. El agente se me aproximó con aire de novela negra. Me preguntó si mi nombre era Óscar Drai y si era yo era el muchacho que había desaparecido sin dejar rastro del internado donde estudiaba. Asentí sin despegar los labios.
Libro 5:
En otro cuento navideño, Dale Pearson, malvado urbanista, misógino recalcitrante y, al parecer, cascarrabias irremediable, podría haber recibido las visitas nocturnas e una serie de fantasmas que, al mostrarle sombrías visiones de las Navidades futuras, pasadas y presentes, provocarían en él una transformación que lo convertiría en un ejemplo de generosidad, amabilidad y sentimientos cálidos hacia sus congéneres. Pero este no es uno de esos cuentos, así que aquí, en no demasiadas páginas, alguien va a despachar a este miserable hijo de puta con toda la calidez del mundo. Ese es el espíritu navideño que impregnará las siguientes páginas: ho, ho, ho.
Libro 6:
Todas las mañanas al despertarse sentía el agujero en su interior. No era hambre, aunque a veces también. Era como un hueco, un vacío donde había tenido el corazón, donde habían estado sus hermanos y sus padres.
Libro 7:
Al igual que el río del Inframundo, su viaje será oscuro, largo e imperecedero. Tendrá el don de dar la vida y de quitarla. Caminará solo y abandonado… siempre buscando benevolencia, pero encontrando únicamente crueldad. -La curandera bajó la mirada hacia el niño que tenía entre las manos y murmuró la verdad que lo perseguiría durante el resto de su existencia-: Que los dioses se apiaden de ti, pequeñín. Porque nadie más lo hará.
Libro 8:
-Cumpliré diecisiete en enero -protesté-. Y en todo caso, soy lo bastante mayor como para vivir sola y trabajar.
-Eso puede bastar para ti. Pero no debe bastar para mí.
-¿y entonces?
-Está claro -contestó, con una especie de amargura.
-Explícamelo -le pedí.
-Eres cruel, Silvia -se lamentó-. Me obligas una y otra vez a usar las palabras, donde las palabras no sirven. Qué quieres que te diga. Sólo hay una cosa que yo pueda hacer. Esperar a que resuelvas tus problemas, a que cumplas dieciocho años y a que entonces te acuerdes de mí.
-Me acordaré -prometí, sin pestañear.
-No lo creo. Y quizá no debas.
-¿y si me acuerdo, a pesar de todo?
-Si te acuerdas -dijo, riéndose-, me llamas y yo voy a dondequiera que tú estés. A la Luna misma, si me llamas desde allí.
-En la Luna estás tú, siempre.
-Pues mira, más fácil.
-Que conste que te llamaré.
Libro 9:
El fuego lamía su piel como si fuese algo vivo, un ser que ardía en llamas cuya amistad se había granjeado, que lo acariciaba, que bailaba para él ahuyentando la noche. Lanzó la antorcha muy alto en el aire, allí donde momentos antes aún ardía la bola de fuego, la atrapó de nuevo, prendió otra, hizo fuegos malabares con tres, cuatro, cinco antorchas. El fuego remolineaba a su alrededor, bailaba con él sin morderle: Dedo Polvoriento, el domador de llamas, el escupechispas, el amigo del fuego.
Libro 10:
HABLANDO DE LOS VIEJOS TIEMPOS, djjo con cautela. ESTOY SEGURO DE QUE RECUERDAS LA TRADICIÓN DE SALIR A CABALGAR…
La Guerra le dedicó una mirada perpleja.
-Se me debe de haber ido de la cabeza, viejo amigo.
HE LANZADO LA LLAMADA.
-Pues no me suena de nada…
¿EL APOCALIPSIS?, dijo la Muerte. ¿EL FIN DEL MUNDO?
La Guerra lo siguió mirando.
-Te oigo, compadre, pero sigue sin venirme. Y hablando de venir… _La Guerra dio un repaso a los restos convulsos de la reciente matanza-. ¿Te vienes a comer a casa?
Libro 11:
El cuerpo pide disculpas al alma por sus errores, y el alma pide perdón al cuerpo por ocuparlo sin haber sido invitada.
Un círculo de caras expectantes, antes de que se vaya la luz. Se mueven en las sombras, como espectros. Está mama, jugueteando con su pelo; esta Nessarose, severa y pálida como la madera castigada por la intemperie. Está papá, perdido en sus reflexiones, buscándose a sí mismo en los rostros de los paganos desconfiados. Está Caparazón, sin ser del todo él mismo, pese a su aparente integridad.
Libro 12:
Espero que pasaran esas últimas horas a gusto. Espero que no las malgastaran en tareas tontas como encender el fuego o trocear las verduras para la cena. Espero que cantaran juntos, como solían hacer. Espero que se retiraran a nuestro carromato y que pasasen un rato el uno en los brazos del otro. Espero que después se tumbaran lado a lado y hablasen en voz baja de cosas sin importancia. Espero que estuvieran juntos, amándose el uno al otro, hasta que llegó el final. Es una esperanza pequeña, y en realidad absurda, porque de todas formas están muertos. Pero yo lo espero.
PD: mi entrada anterior sobre OTP por si a alguien le interesa. Autopublicidad descarada pero es que me llevó trabajo hacerla y siempre mola hablar de OTP.