Мне было где-то 12 лет
мою страну терзали войны
я был подростком в семье рабочих
меня мучил духовный голод
в один скучный вечер я подошел к шкафу,
где было много книг, скупленных мешками,
почти все были скучные тусклые,
кроме этих интересных снаружи
я не смог найти первую часть
и начал со средней.
кто-то бежал, кого-то искал,
кого-то убили. видимо в первой книге.
я утонул в этом мире сказки, но не умер,
а стал ихтиандром, полюбившим другую стихию
которой реально не было в отличии от океана
могучие герои древности и святые баталии
в глубине души или в мозге какие-то нервы замыкали
было и больно и приятно и необычно
мучительны сны ночью и днем непонятные мысли
и я стал догадываться, что в мире -
лучшие краски - буквы, лучшие картины - книги.
по ним тогда не умели снимать как сейчас фильмы.
акварельные краски мне надоели уже в 7-8.
пластилин тоже вскоре наскучил вовсе.
и вот где-то в 12 я начал рисовать буквами
я срисовывал школьные учебники и часто получал пятерки
а в 16 завел свой дневник и начались мои зарисовки
А потом я столкнулся с лучшей в мире словесной картиной
и влюбился в нее и в краски, которыми ее запечатлили
это была любовь с первого взгляда,
Но кто не понимал красоты этих красок
восприняли мою любовь с опаской
я вернулся мысленно в тот скучный детский вечер
когда святые герои древности и великие битвы
вызвали в ищущей душе большие сдвиги
любовь к Создателю, Его пророку и сподвижникам
были вшиты в мое существо при творении
желанием бороться с хаосом движимый
я увлекался сказками, пока не нашел Истину.
P.S. это не поэзия, и не рифмованная проза. Великие литераторы не спешите указать мне метаморфозы.