(no subject)
Решила я навестить свой дом, в котором родилась и жила 40 лет. Прихожу - а там пункт выдачи товаров. Типа вайлдберис. Я захожу в свою комнату. Она пустая, какая-то стойка только и кульки. Кульки меня не волнуют, я ничего не заказывала. Я пришла домой, хотя это уже и невозможно. Я стала ковырять обои в этой комнате. И под какими-то новыми, обнаружились мои старые, с которыми я жила большую часть жизни. И только я обнаружила эти обои, в пункт зашел какой-то человек. Присмотрелась, а это М.М. И так тепло мы с ним поздоровались, даже обнялись. Было очень радостно на душе и как-то удивительно легко. Но когда я проснулась, первое, что вспомнила, - это то, что М.М. давно умер. Вот не люблю с покойниками обниматься. Но тут как-то очень уж было просветление хорошее. Я даже по дому не особо грустила.
Думаю, М.М. не мог желать мне ничего плохого. Он был очень славным. Когда приезжал к папе по работе, то всегда привозил мне тоненькие книжечки стихов. Я была к ним совершенно равнодушна. Но сейчас у меня сохранились два сборничка: Тютчев и Блок. Нравятся мне очень. Кстати, десятитомник Пушкина тоже М.М. дарил, но уже не мне, а папе. О, я так любила это издание. Господи, сейчас глаза закрываю, и все кажется, что могу спуститься на первый этаж и взять из шкафа нужный том. Да, 40 лет - это не шутки. Вот уже 10 лет живу на новом месте. Но новое пространство так не ощущаю. Все-таки детство, нейронные связи всякие - это сила.