Мизантропия
Небольшой ирландский паб Шиллинг дымился и курился и был вполне уютен, если бы не одно но.
В Шиллинге сегодня корпоратив.
Мальчики и девочки... Нет, пожалуй, мужчины и жен... Нет. Хотя, подождите, вот этих двух страусов, вытягивающих свои шеи в причудливом брачном танце перед сценой, можно было бы назвать девушками. А неказистый крабик рядом с ними за юношу уже вряд ли сойдет.
А вот и самый пьяный. Вообще непонятно, кто он и откуда, но он то со всего размаху лупит по столу, то вскакивает и орет, то выбегает к эстраде и начинает лихо подпрыгивать, так, что живот его выделывает ту же траекторию, только немного отставая от него самого.
Конечно, есть здесь и галерка: те, кому нравится компания, да и музыка, да, собственно, и еда, и кавалеры (или, соответственно, дамы). Они стоят где-то сзади, краснеют, несмело поднимают ручки (а у иных дам - ручища), отводят глаза к потолку, ища укрытия. Вообще, они могли бы прямо сейчас выскочить вперед, к околоэстрадным экземплярам, но что-то им мешает. Таинственная причина, которая не дает расслабиться, постоянно держит в напряжении. Вот и стоят, краснеют, краснеют, изредка то подпрыгнув, то испустив несмелый звук, то завизжав, обрадовавшись песне, и тут же испугавшись самое себя.
А музыка орет.
И как-то неуютно сегодня в пабе Шиллинг.