то, что все-таки моё
Но дальше всё в порядке. Она приносит мне паспорт, сажусь в такси, приезжаю домой. Вылезаю из машины, направляюсь к багажнику и вижу, подходит ко мне соседский мальчик (хотя для кого мальчик, а для кого взрослый парень -лет 17 и спрашивает меня: «Помочь?» Норма, конечно, но отвыкшая от неё я тут немного… Потому и пишу. Таксист, пожилой человек, не знакомый ни со мной, ни с моим соседом, грубо, в таком тоне, в каком можно воспитывать только своих детей: «И ты еще спрашиваешь?!!» Подумала тогда: сейчас подзатыльника ему даст, а парень взрослый, еще пошлет его в ответ и меня заодно с моим чемоданом. Но я смотрю на Сандрика и очаровываюсь, и от того, что не замечаю в этих глазах и тени недовольства, и от того, что благодарности он моей похоже и не ждет (хоть мы и благодарны очень). И я опять думаю : «это -то, по чему я столько лет тоскую». По городу, в котором все всегда были свои. Даже если видели друг друга в первый раз.