(no subject)
2 мая умерла Майя Плисейкая. Почему-то (я никогда не была ярым балетоманом) это событие очень сильно по мне ударило. Я пересмотрела всевозможные записи с Майей Михаиловной, прочла ее мемуары (книга "Я, Майя Плисецкая" - очень рекомендую! ужасно интересная и ядовитая вещь). И чем дальше, тем горше становилось. Пускай я сейчас скажу пафосную банальность, но именно тогда я осознала, что вместе с такими людьми и уходит эпоха - прекрасная и ужасная.
Частично из этих соображений, а больше по велению сердца я сегодня отправилась на творческий вечер Валентина Гафта! Было дивно и очень тепло. Гафт читал свои стихи, иногда забывал их, и тогда весь зал замирал в дружеском, неподгоняющем и все понимающем молчании. Наверное, спустя какое-то время у меня от этого вечера останется лишь общее приятное впечатление и несколько ярких деталей: дрожащая левая рука Валентина Иосифовича, "браво" от парня в инвалидном кресле в партере, стоящий на поклоне зал...
Оставлю, пожалуй, здесь несколько стихотворений.
ПЁС
Отчего так предан Пёс,
И в любви своей бескраен?
Но в глазах - всегда вопрос,
Любит ли его хозяин.
Оттого, что кто-то - сек,
Оттого, что в прошлом - клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.
Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как Пёс, не ошибиться.
КАПЛЯ ДОЖДЯ
К земле стремится капелька дождя
Последнюю поставить в жизни точку.
И не спасут ее ни лысина Вождя,
Ни клейкие весенние листочки.
Ударится о серый тротуар,
Растопчут ее след в одно мгновенье,
И отлетит душа, как легкий пар,
Забыв навек земное притяженье.
ТЕАТР
Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.
Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?
Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому‑то говорим - удача,
Кому‑то говорим - провал.
Что за профессия такая?
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.
Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице!
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.
Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Иллюзия опережает
Всё то, во что не веришь ты.
Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
Театр - сладкая попытка
Вернуться, что‑то изменить.
Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!
Гафт сказал "Вот вечно меня тянет в самом конце все испортить и прочитать что-то неприличное!". А я подумала: "Ну наконец-то!"
И эпиграммы-эпиграммы-эпиграммы... И нетлеющее:
ПТИЦА-ТРОЙКА
Куда ты, птица-тройка, нас несешь?
Пора заправиться поешь овса немного.
Потом опять скачи, авось поймешь
Что кольцевая, блядь, дорога.
Частично из этих соображений, а больше по велению сердца я сегодня отправилась на творческий вечер Валентина Гафта! Было дивно и очень тепло. Гафт читал свои стихи, иногда забывал их, и тогда весь зал замирал в дружеском, неподгоняющем и все понимающем молчании. Наверное, спустя какое-то время у меня от этого вечера останется лишь общее приятное впечатление и несколько ярких деталей: дрожащая левая рука Валентина Иосифовича, "браво" от парня в инвалидном кресле в партере, стоящий на поклоне зал...
Оставлю, пожалуй, здесь несколько стихотворений.
ПЁС
Отчего так предан Пёс,
И в любви своей бескраен?
Но в глазах - всегда вопрос,
Любит ли его хозяин.
Оттого, что кто-то - сек,
Оттого, что в прошлом - клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.
Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как Пёс, не ошибиться.
КАПЛЯ ДОЖДЯ
К земле стремится капелька дождя
Последнюю поставить в жизни точку.
И не спасут ее ни лысина Вождя,
Ни клейкие весенние листочки.
Ударится о серый тротуар,
Растопчут ее след в одно мгновенье,
И отлетит душа, как легкий пар,
Забыв навек земное притяженье.
ТЕАТР
Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.
Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?
Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому‑то говорим - удача,
Кому‑то говорим - провал.
Что за профессия такая?
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.
Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице!
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.
Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Иллюзия опережает
Всё то, во что не веришь ты.
Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
Театр - сладкая попытка
Вернуться, что‑то изменить.
Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!
Гафт сказал "Вот вечно меня тянет в самом конце все испортить и прочитать что-то неприличное!". А я подумала: "Ну наконец-то!"
И эпиграммы-эпиграммы-эпиграммы... И нетлеющее:
ПТИЦА-ТРОЙКА
Куда ты, птица-тройка, нас несешь?
Пора заправиться поешь овса немного.
Потом опять скачи, авось поймешь
Что кольцевая, блядь, дорога.