Субботнее чтиво... Смерти
Оригинал взят у roar22 в смерти
Пришли смерти к Путину, говорят: выбирай, какая люба.
Смотрит на них Путин. Одна грациозная брюнетка, взгляд прямой, немигающий. Путин ее спрашивает:
"Ты чем?"
Отвечает:
"Утюгом. Хочешь - ближнее окружение, хочешь - дальнее".
Вторая стройней лебедя, блондинка, платье облегающее, плечи зовут.
"А ты чем?"
"И я утюгом. Но могу подушкой, чуть дольше получится. Охрана, депутат-дебил, подкупленный официант. На выбор!"
Третья вообще песня. Фигурка точеная, волосы предвечерний каштан, глаза огонь перед прыжком. Путин смотрит на нее и понимает, что она.
"Нет, говорит, не я. Мне рано. Через два года утопят на зоне, годится?"
"А зачем пришла?"
"На параметры посмотреть. Какой ширины очко ставить".
"Так я ж тебя не выберу!"
"Знаю, утюг благородней".
Потом оценивает на глаз: "Восемьдесят сантиметров", брезгливо морщится и уходит сквозь стену.
В кабинете остались две, стоят как триптих - Путин по центру. Говорит им:
"Не понял, какая разница, если везде утюг". А у самого оцененное очко играет.
Первая отвечает:
"Чугунный. Все продуманно. Заговор. Почетные проводы. Твои будут все, кроме Обамы".
Вторая вторит:
"Легкий пластик и шнур. Импровизация. Найдут через неделю, по запаху. В шкафу уборной театра Ермоловой. Скажут, исчез. Устал и исчез".
Выждала паузу, предлагает:
"Могу устроить Кабаеву. Ревность, истерика по-саксонски. А хочешь - Няшу-Хуяшу с Крыма. Любит, как Джульетта, а объект далек и хладен, как мордовская семга. Терпеть муку мочи нет. Подъехала и в момент политического интима, сам понимаешь. Выбирай, семга: прокурор в лифчике или гимнастка без? Но можно сенатора-дебила".
"А если договориться?"
Обе дуэтом: "Соврешь!"
"Но вы же не оставили мне ресурса для маневра. Я меж двух утюгов!"
Вместо ответа брюнетка ставит ногу на елизаветинское кресло, шов на платье расходится - и Путин понимает, что впервые заглянул в сердце мировой закулисы. Однако не поддается, потому что спец по детским пупкам, нас бабой не проймешь.
Блондинка наклоняется, демонстрируя булки кисти Рафаэля. И до того они аппетитны - ну чисто противоракетные комплексы С-400 Триумф! И направлены точно в пятак Путина. Но тому пятак по барабану, хотя по ногам течет ощутимо. И, судя по густоте, это не любовь.
Брюнетка ставит ультиматум:
"Через час - министры, потом в Сирию лететь на истребителе. Времени нет, выбирай, смерд!"
Блондинка работает мягче. Лезет в душу, царапает маникюром:
"Скажем так. Сортир по белому? (Трясет кудрями.) Или по черному?" (Теперь трясет брюнетка. И лучше бы она этого не делала, потому что Путина тянет к обеим, как на ошейнике.)
Слабым голосом просит:
"Огласите прейскурант, пожалуйста. А то сплошной мрак: утюг, сортир или полоний".
Блондинка: "Кончина всегда - или геройская, или позорная. Для геройской надо помучиться, зато герой! Позорная - легка и воздушна, ничего не почувствуешь. Например, глисты съели".
"Что напишут?" - всхлипывает Путин, чувствуя, что теряет в росте и весе.
"Так и напишут: глисты съели. Усохнешь незаметно. Можно с улыбкой счастья на теле".
"На лице?"
"Можно на лице".
"А геройская?"
"Это уже я, - вступает вторая кончина. - Ты катишь на пони, а тут в кустах лайф-ньюз, готовы снять твой полет кубарем. Шея хряк в прямом эфире и тишина. Загляденье!"
"А где истребитель в сирийском небе?"
"Так я и говорю, катишь на пони. Какая разница?"
И ведут его из кабинета.
Он-то лелеял в мечтаньях совсем другие горизонты. Как на минской прессухе в момент объявления о согласии Украины войти в состав Донбасса его придушит друг Порошенко. Или Кадырыч подымет восстание и зарубит патрона кривой шашкой на глазах изумленных московских патриотов. Или на худой конец император укусит по-самурайски, когда Путин с барского плеча протянет узкоглазым два южных камня курильской гряды.
А тут такая плюгавая маржа!
Сидят министры в предбаннике, видят - из президентского кабинета выползает осунувшийся Путин в сопровождении двух отвратных старух. Идут в обнимку, как троица Рублева - только в соплях! Старичок хнычет, плечи трясутся, его утешают, а шарик летит.
Понятно, что министры в депрессивном шоке.
Наконец троица скрывается в коридоре. Секретарша, привстав с трона, орет по-гусарски:
"Следующий!"
Поднимается один из министров, проходит в кабинет, туда заглядывают все, не сходя со своих кресел.
Внутри сидит Путин с мрачным лицом.
"Чего уставились, будто смерть увидали! Работать, братцы, работать! Нас еще ждут удивительные дела".
Потом задумывается и произносит вполголоса:
"Пока в сортире не утопили. Или геройским утюгом".
Пришли смерти к Путину, говорят: выбирай, какая люба.
Смотрит на них Путин. Одна грациозная брюнетка, взгляд прямой, немигающий. Путин ее спрашивает:
"Ты чем?"
Отвечает:
"Утюгом. Хочешь - ближнее окружение, хочешь - дальнее".
Вторая стройней лебедя, блондинка, платье облегающее, плечи зовут.
"А ты чем?"
"И я утюгом. Но могу подушкой, чуть дольше получится. Охрана, депутат-дебил, подкупленный официант. На выбор!"
Третья вообще песня. Фигурка точеная, волосы предвечерний каштан, глаза огонь перед прыжком. Путин смотрит на нее и понимает, что она.
"Нет, говорит, не я. Мне рано. Через два года утопят на зоне, годится?"
"А зачем пришла?"
"На параметры посмотреть. Какой ширины очко ставить".
"Так я ж тебя не выберу!"
"Знаю, утюг благородней".
Потом оценивает на глаз: "Восемьдесят сантиметров", брезгливо морщится и уходит сквозь стену.
В кабинете остались две, стоят как триптих - Путин по центру. Говорит им:
"Не понял, какая разница, если везде утюг". А у самого оцененное очко играет.
Первая отвечает:
"Чугунный. Все продуманно. Заговор. Почетные проводы. Твои будут все, кроме Обамы".
Вторая вторит:
"Легкий пластик и шнур. Импровизация. Найдут через неделю, по запаху. В шкафу уборной театра Ермоловой. Скажут, исчез. Устал и исчез".
Выждала паузу, предлагает:
"Могу устроить Кабаеву. Ревность, истерика по-саксонски. А хочешь - Няшу-Хуяшу с Крыма. Любит, как Джульетта, а объект далек и хладен, как мордовская семга. Терпеть муку мочи нет. Подъехала и в момент политического интима, сам понимаешь. Выбирай, семга: прокурор в лифчике или гимнастка без? Но можно сенатора-дебила".
"А если договориться?"
Обе дуэтом: "Соврешь!"
"Но вы же не оставили мне ресурса для маневра. Я меж двух утюгов!"
Вместо ответа брюнетка ставит ногу на елизаветинское кресло, шов на платье расходится - и Путин понимает, что впервые заглянул в сердце мировой закулисы. Однако не поддается, потому что спец по детским пупкам, нас бабой не проймешь.
Блондинка наклоняется, демонстрируя булки кисти Рафаэля. И до того они аппетитны - ну чисто противоракетные комплексы С-400 Триумф! И направлены точно в пятак Путина. Но тому пятак по барабану, хотя по ногам течет ощутимо. И, судя по густоте, это не любовь.
Брюнетка ставит ультиматум:
"Через час - министры, потом в Сирию лететь на истребителе. Времени нет, выбирай, смерд!"
Блондинка работает мягче. Лезет в душу, царапает маникюром:
"Скажем так. Сортир по белому? (Трясет кудрями.) Или по черному?" (Теперь трясет брюнетка. И лучше бы она этого не делала, потому что Путина тянет к обеим, как на ошейнике.)
Слабым голосом просит:
"Огласите прейскурант, пожалуйста. А то сплошной мрак: утюг, сортир или полоний".
Блондинка: "Кончина всегда - или геройская, или позорная. Для геройской надо помучиться, зато герой! Позорная - легка и воздушна, ничего не почувствуешь. Например, глисты съели".
"Что напишут?" - всхлипывает Путин, чувствуя, что теряет в росте и весе.
"Так и напишут: глисты съели. Усохнешь незаметно. Можно с улыбкой счастья на теле".
"На лице?"
"Можно на лице".
"А геройская?"
"Это уже я, - вступает вторая кончина. - Ты катишь на пони, а тут в кустах лайф-ньюз, готовы снять твой полет кубарем. Шея хряк в прямом эфире и тишина. Загляденье!"
"А где истребитель в сирийском небе?"
"Так я и говорю, катишь на пони. Какая разница?"
И ведут его из кабинета.
Он-то лелеял в мечтаньях совсем другие горизонты. Как на минской прессухе в момент объявления о согласии Украины войти в состав Донбасса его придушит друг Порошенко. Или Кадырыч подымет восстание и зарубит патрона кривой шашкой на глазах изумленных московских патриотов. Или на худой конец император укусит по-самурайски, когда Путин с барского плеча протянет узкоглазым два южных камня курильской гряды.
А тут такая плюгавая маржа!
Сидят министры в предбаннике, видят - из президентского кабинета выползает осунувшийся Путин в сопровождении двух отвратных старух. Идут в обнимку, как троица Рублева - только в соплях! Старичок хнычет, плечи трясутся, его утешают, а шарик летит.
Понятно, что министры в депрессивном шоке.
Наконец троица скрывается в коридоре. Секретарша, привстав с трона, орет по-гусарски:
"Следующий!"
Поднимается один из министров, проходит в кабинет, туда заглядывают все, не сходя со своих кресел.
Внутри сидит Путин с мрачным лицом.
"Чего уставились, будто смерть увидали! Работать, братцы, работать! Нас еще ждут удивительные дела".
Потом задумывается и произносит вполголоса:
"Пока в сортире не утопили. Или геройским утюгом".