* * *
Один мой одноклассник,
Между прочим, бывший комсорг,
Сказал мне однажды,
Вытирая за собой рот и ухая диафрагмой:
«Дружище, а ты у нас, оказывается писатель».
«Писатель стихов», - уточнил я застенчиво.
«Не смущайся, - сказал он, - это бывает».
«С каждым может случиться», -
Заключил я уклончиво.
«А я ведь ничего твоего не читал, -
Продолжал мой одноклассник,
Кстати, золотой медалист, -
Не сподобился, не подсуетился вовремя,
Хотя поэзии не чужд».
У меня с собой было, и я ему предложил.
Мой одноклассник,
Кандидат, между прочим, наук,
Долго листал, лицом ничего не выражая,
Потом налил, вытер за собой,
Ухнул диафрагмой и спросил:
«Для чего ты это пишешь?»
«Не знаю, - отвечал я, уже предчувствуя, -
Иногда по нужде, чаще по инерции».
«Это не стихи, - сказал мой одноклассник,
Большой, кстати, друг еще одного моего одноклассника,
Между прочим, известного пушкиниста. -
Вот у Булата стихи, у Володи стихи,
У Кукина и то стихи,
А у тебя бред сорвавшегося с иглы невропата».
«А людям нравится», - возразил я опрометчиво.
Мой одноклассник
Долго и грамматически сложно
Пытался выразить ответную мысль,
Но мысли не оказалось,
И он затих удрученно.
А я сдал остальное,
И мы, аккуратно вытерев за собой,
Синхронно ухнули диафрагмой.
15.10.2007