И до своих виршей добралась...
То, чего страшится проза,
Подло драпает в стихи.
Предо мной 52 метра
Терпеливого холста,
На который лягут краски
Неизбывных моих грез,
Яркой сепией кофейной
Оттеняя синяки.
Я мечтал создать потомков -
Муза дрыхнет на краю,
Носом тыкая извечно
В мой поникший байронизм...
Не достанет целлюлозы
В этом кафельном раю,
Чтоб впитать души отрыжку
И ума метеоризм.
12 июня 2012 г.
