Некуда думать
Интересно, желал ли я себе в детстве такой жизни, которой живу сейчас?
Вот мне и вопрос!
Кажется, ничего особенного не происходит.
Работаю врачом в отделении реанимации: 1,7 ставки ("жизнь, умноженная на коэффициент 1,7") с ночными дежурствами, после которых появляются разные "странные" записи в Журнале. Подработки по случаю. Переводы с английского. Квартира (по наследству). Покупаю машину (немного позже, чем мой отец, но ему помогли с деньгами его родители).
Хорошая репутация. Друзья и знакомые (не "полезные", а просто - люди).
Все так и должно было происходить.
Мои родители прожили похожую (или правильнее будет - "подобную"?) жизнь.
Что-то не так?
Не знаю.
Появилось (не вчера) ощущение, что уже никуда не двигаюсь.
А теперь совсем новое:
НЕКУДА ДУМАТЬ.
То есть мыслей, как обычно, море ("рой"). И по работе, и вообще.
Но они все труднее находят себе точку приложения.
Странно: вроде бы нужны они, эти мысли.
Вроде бы по теме.
А места им нет.
Что вместо них?
Как правило, ничего.
Пустота бывает агрессивной? Заполоняет собой все?
Сейчас "в столе" у меня лежат несколько книг по конкретным темам, аналогов которым нет. Они нужны тем, кто интересуется такой же темой. Но они не нужны тем, кто издает книги.
На работе есть масса идей, но они не воспринимаются, хотя нужны и пациентам, и лечащим врачам, которым оказываю консультативную помощь на правах "старшего товарища".
Возможно, в силу различных причин я не смог достичь определенного "веса" (именно веса, а не массы; понятно, о чем идет речь), чтобы слово как-то воспринималось?
Или просто надвинулось и накатило время безмыслия / бессмыслицы?
Мой тесть - инженер-электрик до последнего дня рисовал схемы, которые никому оказались не нужны (вернее, не смогли дойти до тех, кому они могли бы пригодиться).
Еще раньше умер мой отец. На поминках его назвали "орлом в клетке". Яркий талантливый человек, выдающийся хирург, профессор, последние годы работы ничего не мог сделать, потому что ДРУГИЕ ВРЕМЕНА.
То есть и талант нужен, и руки хирурга.
Но управлять будут другие. У которых ни таланта, ни рук.
Зато пустота сосуда, которую можно заполнить. Которая вместит все.
Даже ничего ("ничто")...
Вот мне и вопрос!
Кажется, ничего особенного не происходит.
Работаю врачом в отделении реанимации: 1,7 ставки ("жизнь, умноженная на коэффициент 1,7") с ночными дежурствами, после которых появляются разные "странные" записи в Журнале. Подработки по случаю. Переводы с английского. Квартира (по наследству). Покупаю машину (немного позже, чем мой отец, но ему помогли с деньгами его родители).
Хорошая репутация. Друзья и знакомые (не "полезные", а просто - люди).
Все так и должно было происходить.
Мои родители прожили похожую (или правильнее будет - "подобную"?) жизнь.
Что-то не так?
Не знаю.
Появилось (не вчера) ощущение, что уже никуда не двигаюсь.
А теперь совсем новое:
НЕКУДА ДУМАТЬ.
То есть мыслей, как обычно, море ("рой"). И по работе, и вообще.
Но они все труднее находят себе точку приложения.
Странно: вроде бы нужны они, эти мысли.
Вроде бы по теме.
А места им нет.
Что вместо них?
Как правило, ничего.
Пустота бывает агрессивной? Заполоняет собой все?
Сейчас "в столе" у меня лежат несколько книг по конкретным темам, аналогов которым нет. Они нужны тем, кто интересуется такой же темой. Но они не нужны тем, кто издает книги.
На работе есть масса идей, но они не воспринимаются, хотя нужны и пациентам, и лечащим врачам, которым оказываю консультативную помощь на правах "старшего товарища".
Возможно, в силу различных причин я не смог достичь определенного "веса" (именно веса, а не массы; понятно, о чем идет речь), чтобы слово как-то воспринималось?
Или просто надвинулось и накатило время безмыслия / бессмыслицы?
Мой тесть - инженер-электрик до последнего дня рисовал схемы, которые никому оказались не нужны (вернее, не смогли дойти до тех, кому они могли бы пригодиться).
Еще раньше умер мой отец. На поминках его назвали "орлом в клетке". Яркий талантливый человек, выдающийся хирург, профессор, последние годы работы ничего не мог сделать, потому что ДРУГИЕ ВРЕМЕНА.
То есть и талант нужен, и руки хирурга.
Но управлять будут другие. У которых ни таланта, ни рук.
Зато пустота сосуда, которую можно заполнить. Которая вместит все.
Даже ничего ("ничто")...