Сыну, как всегда весной.
Нужно как-то пережить, проехать третье апреля. Оно подкрадывается незаметно.
Хочется рассориться со всеми кто остался. Накатить водки четыреста и выть траурные песни восточных славян.
И закапываться самой.
Смотреть из ямы в весеннее небо, голубое как шелк. И потом чтобы темно и земля стучала в крышку. Без проблем.
Никто меня как он не любит, никого я кроме него не умею.
Привязываюсь-отвязываюсь очень мало смысла нет.