...
Грозное, тёмно-разноцветное небо в нескольких шагах выше, дождливый город изменил свою музыку, его слышно сквозь сказку на остановках, мне нравится свет за стекающими по стеклу каплями. Когда-то ходили под проливным дождём по грязной дороге от станции в деревню, чтобы там растопить печку, напиться чаю, переодеться в сухое и снова выйти под дождь. Или не выходить, а забраться с ногами на кровать и смотреть на дождь из окна. Никогда не надоедало - казалось, столько всего за окном может быть, а было-то всего: палисадник, тропинка, трава, дорога, трава, невидимая за обрывом речка, поле и лес стеной вдалеке. Но дождь, случалось, не утихал неделю, и совсем не было скучно. Разве только иногда хотелось покататься, а куда там кататься, когда грязи по уши? Заметила, что сейчас, при всей моей радости к дождю, я больше не ищу дома в конце пути, где я могла бы растопить печку, напиться чаю и переодеться в сухое. Когда-то это было частью моего уюта, я скучаю, но, подозреваю, больше никогда такого не почувствую. Теперь всех дел - не прозевать дождь и вовремя убежать на встречу с ним. Иногда он сильно меняет реальность. Я думала, пробка из-за аварии какой-нибудь, а оказалось, все медленно объезжали огромную лужу на дороге, за сказкой я обратила внимание на происходящее, только когда наступила наша очередь в эту лужу въезжать, и вот тут я не сразу сообразила, что происходит: грозное, тёмно-разноцветное небо в нескольких шагах выше, бетонная стена перед глазами, а внизу - куда ни глянь - вода, много воды, ни дать ни взять подземная река, и мы плывём по ней на автобусе. «Да тут вечно такая лужа огромная посреди дороги!» - тут же разрушили очарование момента голоса за сказкой. И зачем им всегда нужно говорить?