В одну точку
С разных сторон мысли вдруг сползлись в одну точку и требовательно уставились на меня: что, мол, дальше-то? вот они мы, все здесь, больше нигде нет ни одной -- словно с берега в воду, когда сначала быстро, а потом медленнее и медленнее, пока не настанет совсем всё, и остаётся только понять, где же поверхность, где в случае чего можно будет поискать воздуха... Испробуешь то, что казалось верным, найдёшь новое верное, попробуешь и его -- снова нет удовлетворения, и тогда мысли сползаются со всех сторон в одну точку, пока не настанет совсем всё. Тормоши тогда меня-не тормоши -- ты и вправду думаешь, что у меня есть для тебя дыхание? Опыт говорит, что кажущееся предельным стечение мыслей скоро пройдёт, что дорога ещё не раз проглянет в темноте, но это всё не теперь. Сейчас самое главное показать этому толпящемуся от головы до сердца и обратно по сосудам невесомому народу, куда им идти: их взгляд пугает, когда он долог и настойчив; так же, как и я, они не хотели рождаться, их, как и меня, никто не спрашивал, только вот им есть с кого спросить за своё рождение, а с кого спросить мне? Я лишь пара строчек по определённому адресу, каких-то непонятных сначала строчек -- кто будет искать встречи с их автором? Он не такой, как авторы строчек по другим адресам, он не пишет ничего о своей жизни, и её вроде как и не существует; он пишет только о чувствах придуманного им невесомого народа, ещё неизвестно похожего ли на людей. Странного, впрочем, народа, желающего дружить каждый день, пусть даже один день будет за два... или за три, но не больше, ладно? Автор -- он же ведь не совсем-совсем всемогущий создатель, ему не по силам только и заниматься что своим миром, ему в гости хочется иногда зайти, чтобы его музыка не звучала в одиночестве.
Sting «The Book Of My Life»