Сами собой...
Весело вспоминать о всяческих мелочах, которые когда-то приносили вагон и маленькую тележку радости на пустом месте, а потом забылись под бременем разных взрослых дум, дел и происшествий. Вчера вот от одной станции метро до другой ехала на одних мысочках и вспоминала, что вагон может стать отличной каруселью, если крепко держаться за поручень. Если не держаться, тоже может, даже лучше, но есть риск навернуться на очередном повороте, коих как раз на этом перегоне предостаточно. Такие воспоминания могут стать единственным моим смыслом жизни, так, чтобы к её завершению я непременно вспомнила обо всех мелочах до единой и напоследок порадовалась наполненному чудесами миру. Так хочется. Получается же несколько иначе.
Лучше всего мне живётся в пятнышке света под фонарём. Ещё в одном из первых классов написала пару четверостиший, и в одном из них было про «там, где огонёк горит, видно -- дождик моросит» :) уже тогда чувствовала, что это место самое моё. Сейчас -- потому как зима -- не до дождика, зато вполне себе до снега, а под фонарём так всё едино, вот и живётся мне в снежном мерцании хорошо. Но о чудесах думается немного с обидой, ну, потому что получается иначе. Получается, что нет в мире чудес вовсе, что он проще всего написанного, нарисованного и спетого о нём, ведь даже в самых простых рассказе, рисунке или песне спит ожидание чуда. И все эти чудеса придумывают и разбрасывают по свету люди, а сами по себе они совсем не случаются. Живёшь ли всю жизнь на одном месте подобно дереву, летаешь ли по миру облаком -- я больше похожа на дерево, но мало кто знает, сколько чудес я придумала и разбросала внутри своей красивой ограды, сколько песен под моими листьями было спето и сколько улыбок рождено, однако мне не посчастливилось поговорить ни с одним подобным облаку: все они отдыхали и рассказывали и слушали истории под другими листьями. Никто из тех, кто лежал в тени под моими, со мною не подружился. Или с ними не удалось подружиться мне, что тоже печально.
И вот забредёт, бывает, кто-нибудь за мою ограду по осени, пошуршит опавшей листвой да и оставит меня спать долгим зимним сном. Снится мне другой город, один из тех, где деревья выше домов, где самым высоким листьям всё-всё видно, где капли дождя сначала долетают до них, а потом уже разбиваются о крыши и зонты, где люди покупают цветы, чтобы тут же повернуться и подарить их, всё стремительно, кружась. Тут все от мала до велика каждый день приходят к деревьям послушать историй и поласкаться щекой о листья :) тут по дорожке между деревьями ездят трамваи, в лужах плещутся солнечные зайчики, а белки, например, любят путешествовать из дому в гости на плечах частых прохожих. Самое-то главное в том и есть, чтобы передавать от ветки к ветке истории. Это у вас, людей, есть ноги для путешествий, а у нас есть только вы, люди, без вас нам совсем одиноко. Хорошо если повезёт родиться в парке или в лесу, тогда можно хоть изредка, когда дует сильный ветер, прикасаться друг к другу листьями, а что делать, если вокруг только голый асфальт да металлическая ограда? Во сне я вспоминаю одно такое одинокое дерево, которое всю жизнь придумывало чудеса. Вспоминаю себя. И просыпаюсь с обидой на мир за то, что в нём чудеса не случаются сами собой.