Послышалось
Столик в кафе у входа. Официант - средних лет, с южными глазами и бывшими-черными волосами - он же продавец за стойкой, он же, судя по всему, хозяин. Маленькая женщина, которая ему помогает, резво носясь между столами, то забирая, то что- то снова принося.
Чай в белом пузатом керамическом чайнике, белая чашка, армянский суп- красный и не остывающий -бодовая тряпочка-скатерть и мокрый снег за окном.
А сзади за столиком несколько девушек. Обед у них с двух до трех - но, вообще, как придется. Бурно обсуждают работы, вплетая только что, по-видимому, прошедшую, студенческую жизнь.
"Ты меня игнорируешь? Давай я тоже начну тебя не замечать",- раздается звонкий голос одной из них в трубку сотового.
- Я ему отправила смс еще с утра, думала, сразу перезвонит, а он не перезвонил до сих пор, - объясняет говорившая только что по телефону соседкам за столиком.
- Недавно вместе?
- Ну, понимаете, мы четыре месяца живем вместе, а встречаемся шесть лет, - виновато объясняет первая. Я ловлю себя на том, что все внутри куда-то ускользает от этих слов.
- Да, тогда наверное стоит обижаться на смс.
Да, тогда наверное стоит. Чай допивать не хочется - чайник слишком большой для одной. Одеваю намокшую куртку, беру свой зеленый длинный шарф. Хозяйн убирает что-то со столиков, пустейщих один за другим по мере окончания времени бизнес-ланчей. Оборачиваюсь. Говорю: "Спасибо". Он подходит забрать тарелки, берет чайник с остывающим чаем.
- Почему не допили? - улыбается.
- Слишком много, - я в ответ.
- Заходите еще.
- Обязательно.
- Не забывайте.
Улыбнулась, кинула телефон в кармашек сумки через плечо. Не забуду. Зайти бы с ним - вспоминаю зеленые глаза. Что же с нами будет через шесть лет?
Закрывающая за мной дверь мужская рука. На улице светло от снега и мокро.