Дребезги опыта
В последний год пишу очень мало, больше фотографирую и размещаю фотографии, чаще на Фейсбуке. Фотографии - как моменты проживания, как объёмные впечатления, которые не хочется объяснять.
Что заставляет нас объяснять? И мешает проживать?
Мгновения жизни - как бабочки. Они машут крыльями быстро-быстро, перелетают от цветка к цветку, не задерживаясь надолго.
Если бабочку пришпилить булавкой к листу, она не улетит. Она будет вечно красивой, неизменной, она будет здесь. Я не могу следить за её полётом, но я могу вновь и вновь рассматривать её, изучать, понимать.
Наш опыт - мёртвая бабочка. Лелеять его, возводить в меру всех вещей - то же самое как сравнивать живой полёт с размахом вечно распластанных крыльев бабочки на энтомологической булавке.
Копим опыт, собираем объяснения, старательно собираем из них фильтры для своего восприятия. Ценим превыше всего мёртвых бабочек исчезнувших мгновений.
А можно! позволено! допускается! вероятностно - выкинуть фильтры, глотнуть некондиционированного живого воздуха сейчасно-здешнего, сойти с опыта.
Сойти с опыта= сойти с ума? Что тогда останется?
Присвоить солнечный луч? Зафиксировать отблеск ручья? Упаковать человека в коробку определения?
Изучала, изучала человеков вообще и вдруг - вдребезги, и вдруг - не нужно.
Вникать каждый раз заново, постигать конкретного человека, конкретную ситуацию, добравшиеся через толщу опыта лучи живого, а не схему того и описание этого. Проживать, а не мучаться изжогой объяснений.
Любуюсь дребезгами опыта. Как они лягут во мне? Какой узор получится? Могу ли я следить за полётом бабочки и помнить о многих других полётах, красках, узорах крыльев, так, чтобы они не слились в блеклое пятно?
Видеть, слышать в хаосе повседневности прозрачную мелодию Необъяснимого. Объясняю его, комментирую, приманиваю, а оно - ярче и свободней с каждой моей попыткой понимания. И оставляя его свободным, освобождаю и себя.
Любимый подарил розы. И я проживаю розы, смотрю на их бутоны. Впечатление интенсивное, оно не вмещается в ум, в этот момент не приходят никакие слова. Я сама - роза со всеми переходами от молочного через бледно-розовый к пурпурному цвету, с лепестками настолько нежными, что края слегка отгибаются, с напряжённо-вытянутыми стеблями. Как стеблям не вытягиваться, ведь они подносят миру красоту бутонов.
Захожу домой и вижу кошку. И проживаю её жизненность - как она выгибается с мурлыканьем на полу прихожей, гибко переворачивается с призывом погладить. Это впечатление заполняет меня, моё тело перенимает опыт свободы и неги.
Не сомневаюсь, что есть ещё много всего, от чего мгновенно окажусь распятой на своих страхах, пришпиленной к заботам. Только бы не забыть... вовремя вспомнить...
Может, для этого и пишу?