(no subject)
- You smell like snow, - сказала мне вечером какая-то девушка в сабвее.
День был пронзительно солнечным, но холодным в тени, и я провёл его на Дамбо и Манхэттенском мосту, и к вечеру я был насквозь пронизан атлантическим ледяным ветром. В тепле сабвея руки и лицо стали на несколько минут словно обожжёными.
Когда я осторожно сел рядом, она отвлеклась от книги на чуть дольше, чем люди отвлекаются обычно, бросaая взгляд на попутчика в метро. Она разглядывала меня. Когда она обратилась ко мне, я подумал, что я ослышался.
- Excuse me?
- You smell like snow, - повторила она.
- Snow, - повторила она ещё, и, видимо опознав во мне пришельца, щепоткой сложенными пальцами словно посеяла этот снег в воздух вагона.
Я обалдел, честно.
- Why? - всё что я нашёл спросить.
- I don't know, - ответила она, глядя на меня с улыбкой, прямо, но без тени кокетства, просто констатируя факт маленького чуда, что я пронёс в вагон нестойкую волну холода и запах снега.