Имхисто о турках
Прочла я тут книжку про турецкую любовь. Про то, как русские женщины, молодые и вполне зрелые, приезжают во всякие там Анталии и Кемеры, влюбляются в местных жгучих банщиков и аниматоров и искренне верят в то, что курортная любовь придает их жизни новый, особенный смысл.
Девушки эти сетуют на то, что русские мужчины не хотят, ленятся и не могут ухаживать, что от них не дождешься нежных слов, комплиментов или хотя бы каких то банальных знаков внимания, что на курортах наши мужчины слишком много пьют, сутками просиживают за стойкой бара, закачивая в себя безумное количество алкоголя и, положив свои животы на колени, ограничиваются лишь косым взглядом в сторону проходящей мимо отдыхающей девушки и грубым, хамским намеком о каком нибудь крайне непристойном предложении.
Наши уставшие от множества обязанностей и бытовых проблем женщины едут на турецкий курорт и попадают в безграничное мужское внимание романтически настроенных турков, которые идеально отточили систему сказочно красивых ухаживаний и взяли на вооружение тот неоспоримый факт, что на нашей родине многим женщинам не хватает элементарного мужского внимания, романтики и хотя бы временного ощущения быть любимыми и желанными. Вот всякие Халилы-Рамазаны нежат их и любят всей душой, и не только.
История эта грустная, потому что у них-то их Мустафа единственный принц, а у Мустафы - по новой прынцессе из каждого заезда туристок. Поэтому русско турецкая любовь чаще всего заканчивается слезами, разочарованиями и даже личностной жизненной трагедией. Для кого то это очередной флирт, интрижка, вдохновение, маленькая собственная тайна от мужа, лекарство против однообразной семейной жизни, борьба с одиночеством, а для кого то это горькие слезы, жестокая драма и бесконечная боль в душе.
Но это все лирика.
Я что хотела сказать.
Я не расист там и все такое прочее. Но вот турков я откровенно не люблю. Даже не то, что не люблю. Не понимаю.
Пару лет назад познакомили меня на какой-то тусовке с одним турком, который приехал работать в Москву на 5 лет по контракту. Проектировал всякие там Меги, Рамсторы и т.д. На полголовы меня ниже, юмором не блещет, не в моем вкусе. В общем, естественно, я о нем благополучно забыла в последующие пять минут. А потом года через пол снова мы в какой-то компании пересеклись. Ну пообщались там. В общем не мудрствуя лукаво, пошли мы с ним пить кофе. Вернее он ужинал, а я пила свой грейпфрутовый сок, и думала, как некстати все мои друзья разъехались и оставили меня одну с этим товарищем, вечер обещает не удасться. При этом я со скучающим видом разглядывала людей за соседними столиками, чтобы хоть как-то себя развлечь. На что услышала целую тираду, что коли я сижу за столиком с ним, то больше ни на кого из мужщин смотреть права не имею. Гы. Ага.
Короче, тут мне стало интересно. Думаю, что ж за тараканы у этих турков в голове скрывается в этой таинственной турецкой душе. Товарищ доел свою лапшу и предложил поехать на Воробьевы горы погулять. Ну, думаю, посмотрим. Приехали, вышли, он меня сразу за ручку схватил и давай выгуливать. Не смейтесь, друзья. Мне вот стоило больших усилий не рассмеяться, тем более, что все это сопровождалось его рассуждениями на тему того, какие вы русские все содержанки, кушаете мужнины деньги, что ему при этом очень нравится мой салонный маникюр, и что на постоянную женщину у него времени нет, работа, понимаешь ли. Гы. В общем, надоело мне все это слушать. Говорю, ладно, давай, всего тебе хорошего, пойду я в метро. Нет, говорит, я же джентльмен, я тебя довезу. Так и сказал реально. Смех да и только. Ух ты, подыгрываю я своему свежеиспеченному знакомому, только я живу далеко, на другом конце Москвы, ты уверен, что ты ТАКОЙ джентльмен?
Ехали мы час. За это время он 34 раза трепетно так попытался взять мою ладонь в своу волосатую ручку, 21 раз перепутал мою коленку с коробкой передач, предпринял 12 попыток поцелования в губки, 10 в щечку, 7 в шейку и 2 в подбородочек. Когда я устала отбиваться и сообщила, что не будет ничего, не будет, потому что не будет, my hero came up with a great idea. А давай говорит по пути купим бутылку вина и поедем к тебе его пить. Ага, всю жизнь мечтала. Мораль: сколько турка не отшивай - ему все мало.
С горем пополам доехали. Ну пока-пока, take care, прощаюсь я и пулей вылетаю из машины, мысленно благодаря всех и вся, что это закончилось. Он в недоумении. Как, ты даже не пригласишь меня на чашку кофе?? Нет, говорю, у меня злые родственники и иностранцев в своем доме не потерпят.
Зашла (живу я одна, к слову), сразу в душ мыться, заварила себе кофею, поставила ДВД, посмотрела фильм, собираюсь ложиться спать, и тут мне приходит смс-ка следующего содержания: “You don’t even care if I arrived home safely or not”. Сначала я было хотела написать, что вы мне пардон не муж, чтоб я переживала дома вы или нет. Потом хотела постебаться в стиле, дорогой, прости, меня дуру русскую грешную, а давай я чтобы загладить свою вину, приеду, сделаю массаж и пожелаю тебе спокойной ночи, свитхарт. А потом думаю, жалко мне 9 центов тратить вот на это вот.
Доззвиданья. Никаких больше турков. Ни одного. Даже за мильон. Ну их.
Девушки эти сетуют на то, что русские мужчины не хотят, ленятся и не могут ухаживать, что от них не дождешься нежных слов, комплиментов или хотя бы каких то банальных знаков внимания, что на курортах наши мужчины слишком много пьют, сутками просиживают за стойкой бара, закачивая в себя безумное количество алкоголя и, положив свои животы на колени, ограничиваются лишь косым взглядом в сторону проходящей мимо отдыхающей девушки и грубым, хамским намеком о каком нибудь крайне непристойном предложении.
Наши уставшие от множества обязанностей и бытовых проблем женщины едут на турецкий курорт и попадают в безграничное мужское внимание романтически настроенных турков, которые идеально отточили систему сказочно красивых ухаживаний и взяли на вооружение тот неоспоримый факт, что на нашей родине многим женщинам не хватает элементарного мужского внимания, романтики и хотя бы временного ощущения быть любимыми и желанными. Вот всякие Халилы-Рамазаны нежат их и любят всей душой, и не только.
История эта грустная, потому что у них-то их Мустафа единственный принц, а у Мустафы - по новой прынцессе из каждого заезда туристок. Поэтому русско турецкая любовь чаще всего заканчивается слезами, разочарованиями и даже личностной жизненной трагедией. Для кого то это очередной флирт, интрижка, вдохновение, маленькая собственная тайна от мужа, лекарство против однообразной семейной жизни, борьба с одиночеством, а для кого то это горькие слезы, жестокая драма и бесконечная боль в душе.
Но это все лирика.
Я что хотела сказать.
Я не расист там и все такое прочее. Но вот турков я откровенно не люблю. Даже не то, что не люблю. Не понимаю.
Пару лет назад познакомили меня на какой-то тусовке с одним турком, который приехал работать в Москву на 5 лет по контракту. Проектировал всякие там Меги, Рамсторы и т.д. На полголовы меня ниже, юмором не блещет, не в моем вкусе. В общем, естественно, я о нем благополучно забыла в последующие пять минут. А потом года через пол снова мы в какой-то компании пересеклись. Ну пообщались там. В общем не мудрствуя лукаво, пошли мы с ним пить кофе. Вернее он ужинал, а я пила свой грейпфрутовый сок, и думала, как некстати все мои друзья разъехались и оставили меня одну с этим товарищем, вечер обещает не удасться. При этом я со скучающим видом разглядывала людей за соседними столиками, чтобы хоть как-то себя развлечь. На что услышала целую тираду, что коли я сижу за столиком с ним, то больше ни на кого из мужщин смотреть права не имею. Гы. Ага.
Короче, тут мне стало интересно. Думаю, что ж за тараканы у этих турков в голове скрывается в этой таинственной турецкой душе. Товарищ доел свою лапшу и предложил поехать на Воробьевы горы погулять. Ну, думаю, посмотрим. Приехали, вышли, он меня сразу за ручку схватил и давай выгуливать. Не смейтесь, друзья. Мне вот стоило больших усилий не рассмеяться, тем более, что все это сопровождалось его рассуждениями на тему того, какие вы русские все содержанки, кушаете мужнины деньги, что ему при этом очень нравится мой салонный маникюр, и что на постоянную женщину у него времени нет, работа, понимаешь ли. Гы. В общем, надоело мне все это слушать. Говорю, ладно, давай, всего тебе хорошего, пойду я в метро. Нет, говорит, я же джентльмен, я тебя довезу. Так и сказал реально. Смех да и только. Ух ты, подыгрываю я своему свежеиспеченному знакомому, только я живу далеко, на другом конце Москвы, ты уверен, что ты ТАКОЙ джентльмен?
Ехали мы час. За это время он 34 раза трепетно так попытался взять мою ладонь в своу волосатую ручку, 21 раз перепутал мою коленку с коробкой передач, предпринял 12 попыток поцелования в губки, 10 в щечку, 7 в шейку и 2 в подбородочек. Когда я устала отбиваться и сообщила, что не будет ничего, не будет, потому что не будет, my hero came up with a great idea. А давай говорит по пути купим бутылку вина и поедем к тебе его пить. Ага, всю жизнь мечтала. Мораль: сколько турка не отшивай - ему все мало.
С горем пополам доехали. Ну пока-пока, take care, прощаюсь я и пулей вылетаю из машины, мысленно благодаря всех и вся, что это закончилось. Он в недоумении. Как, ты даже не пригласишь меня на чашку кофе?? Нет, говорю, у меня злые родственники и иностранцев в своем доме не потерпят.
Зашла (живу я одна, к слову), сразу в душ мыться, заварила себе кофею, поставила ДВД, посмотрела фильм, собираюсь ложиться спать, и тут мне приходит смс-ка следующего содержания: “You don’t even care if I arrived home safely or not”. Сначала я было хотела написать, что вы мне пардон не муж, чтоб я переживала дома вы или нет. Потом хотела постебаться в стиле, дорогой, прости, меня дуру русскую грешную, а давай я чтобы загладить свою вину, приеду, сделаю массаж и пожелаю тебе спокойной ночи, свитхарт. А потом думаю, жалко мне 9 центов тратить вот на это вот.
Доззвиданья. Никаких больше турков. Ни одного. Даже за мильон. Ну их.