Непатриотичного песательства псто
Я очень люблю читать. Классику люблю читать, чаще зарубежную. Ремарка люблю, Драйзера. Артура Хейли люблю. Оруэлла люблю. Кинга. Паланика. Короче, всех, у кого и слог, и сюжет, и мозг, и чтобы картины красивые в башке возникали при чтении. Люблю читательские эмоции - цепляют круче секса, и уж точно круче любого кино.
Но вот иногда у меня рубильничек какой-то внутри перещелкивается, и меня тянет почитать какой-нибудь трэшак. Типа журнала Лены Миро. Ну или, например, слэш-фанфик по сериалу "Молодежка".
Но недавно меня вообще пи*дец как переклинило, реально. Прочитала подростковую лажу под названием "50 дней до моего самоубийства". Ну это так, чтоб ох*еть в очередной раз от подросткового дебилизма. Чтоб пробрало до костей. Проморозило чтоб прям. Я ж писала, как люблю иногда трэшак какой-нибудь, мне это подходит примерно как порция экстази раз в год для обычного человека.
Так вот. Книжка эта - она "ну как книжка". Херня на постном масле, написанная девочкой-подростком.
Книгой это конечно можно назвать примерно как "50 оттенков серого", или великие "Сумерки.Сага. Слабоумие".
Книга - это когда Кинг про демонов пишет, или Паланик про шлюх. А это - это вот примерно вот в таком ключе написано:
"Я иду по дороге. По дороге иду я. Дорога такая дорога. Хочу покончить с собой".
Автор просто феерически демонстрирует свой слог, умение передать образ и наделить смыслом все действия главных героев.
Более того, в ней аццки изобилируют ошибки. Просто х*ева груда орфогрфических, пунктуационных и речевых ошибок. Мое любимое, это:
Озеро, которое "милеет" (милейшее озеро),
Умение ВЕЗТИ машину (вы так умеете?),
Волосы, которые развиваются (молодцы какие), и особенно
Джип, который ОКОТИЛ главную героиню водой (окот!).
Автор явно поклонялся сотоне, пока его одноклассники учили правила письма.
Но даже если забить на все это (ведь, как говорят мудрейшие: "мы не на уроке русского языка") - заскучать читателю сего произведения все равно не даст великое количество фейспалмовых моментов, которые я даже перечислять не в силах - ржу как конь.
Тем не менее, не будем вдаваться в шокирующие подробности.
Я не удержалась, и полезла смотреть рецензии на эту книгу. Нашла массу - и восхищенные (от подростков), и снисходительные (от чьих-то матерей), и, конечно, много хохмачно-разгневанных и озадаченных гениальностью слога.
Однако, больше всего во всей этой истории меня поразила одна вещь.
Большая часть рецензентов, что оставили нелестный отзыв о книге, были обозлены не тем, что события в ней - неправдоподобные, герои - плоские, а написание - безграмотное. Нет.
Их разозлило то, что писательница - девочка из Астрахани по имени Настя Хохлова - посмела написать свою книгу об американских подростках.
Фу фу фу - писали комментаторы, уперев руки в боки.
Об Америке писать не пристало русской Василисе. Зашоренный мозг.
Непатриотично.
Насмотрелись сериалов.
Эта пойэбень меня просто выморозила. Еще сильнее, чем само "произведение". Я даже тут же забыла про окотивший героиню джип и ее развитые волосы.
Дело в том, что я ведь тоже пишу.
И пишу довольно давно, и довольно продуктивно - насколько продуктивным может быть писательство "в стол".
Конечно, я не профессиональный писатель. Я даже не училась на кого-то вроде лингвиста, литературоведа или журналиста, или чей там диплом положено иметь, чтобы иметь моральное право называться писателем.
И все же я пишу.
Мое писание - это не фанфикшн, не стихи, не короткие рассказы для сборников в 100 страниц. Все это я не только не умею создавать, но и не люблю читать.
Потому что мое - это роман.
И кто-то, прочитав его однажды, обязательно скажет, что его плохо вычитали, занудно написали и вообще потеряли логику после третьей главы.
Но я этому кому-то скажу "Ха!" и пошлю в жопу, потому что мой роман - это кусок меня самой, который я от всего сердца выразила на бумаге. А там уж кому он понравится - дело не мое, ибо я сама - не евровая банкнота, звиняйте.
Мотивы написания этого романа самые простые - я просто родилась с его идеей, и шла к его написанию всю жизнь. Он дарит мне необыкновенные чувства и меня же обогащает духовно.
А потому публичное признание - последнее, о чем я думаю, стуча по клавиатуре. Больше всего я думаю о том, что оставлю после себя в этом мире.
Но все-таки.
Чем ближе я к воплощению своих образов и к завершению вышеупомянутого романа, - тем больше меня посещают мысли о том, что с ним делать дальше.
Публиковаться ли. Тиражироваться ли. Пытаться ли что-то кому-то продать.
Строго судить тут не за что - любой писатель рано или поздно задумывается над этими вопросами, каким бы скромным и непретенциозным он ни был.
Поэтому я, собравшись с мыслями, изучила вопрос с изданием "впрок".
И изучение мое не кончилось ничем хорошим, потому что одни котовьи слезы и пичалька с этими изданиями на просторах России.
Издательства на болту вертели начинающих авторов, хочешь активно унижаться - падай в ноги к этим правителям букв и обложек, и начинай лизать их ботинки.
Короче, проще стать канатоходцем в цирке Дюсолей, чем издать книженцию в нашей прекрасной цивилизованной стране.
Поэтому я необратимо зазевалась уже в сторону издания за рубежом (если до такого дойдет, ясен пень).
И тут очень на руку играет мне тот факт, что история моя - она сама по себе русско-американская. Не совсем конечно американизированная, но больше все-таки юэсэйная, чем наоборот. То бишь действо развернулось в США. Русские герои преимуществуют, но и многие из тех, к кому читатель необратимо проникнется симпатией - американцы.
Не спрашивайте, как я такое допустила.
Я не знаю, что вам сказать.
Как писала когда-то dianel80 - ничего нет скучнее, чем читать худлит, написанный русскими про русских (цитата не дословная, но смысл запомнился мне очень хорошо). Нет ничего унылее, чем какие-то истории, развернувшиеся на просторах постсоветского пространства в ссаных хрущевках. Какой бы ни была идея - она необратимо разобьется о скалы серой российской среды с ее многоэтажками, низкими зарплатами и бухающим пролетариатом. Эти истории невозможно превратить в сказку. Невозможно придать им облик целомудрия, бодрости, светлости будущего. Невозможно дать им дух тех произведений, которые люблю я сама - плодов Диккенса, Драйзера, Корнуэлл.
Невозможно, потому что выходе все равно получится Сергей Минаев.
Почему так?
Не спрашивайте.
О красоте русского духа мог писать только Пушкин. Видимо, это умение видеть и передавать умерло вместе с ним, и до меня не докатилось. Отношения с Пушкиным у меня не сложились с самого детства.
И вот вчера я сидела и думала - наши русские курицы кудахчут и высмеивают непатриотизм русской Насти (Стейс Крамер ее псевдоним) - только потому что они не понимают, сколь уныл российский воздух для писателя и сказочника?
Они просто закомплексованные телевизором курицы?
Или я действительно деградировала в своей любви к американскому быту и культуре?
Но вот иногда у меня рубильничек какой-то внутри перещелкивается, и меня тянет почитать какой-нибудь трэшак. Типа журнала Лены Миро. Ну или, например, слэш-фанфик по сериалу "Молодежка".
Но недавно меня вообще пи*дец как переклинило, реально. Прочитала подростковую лажу под названием "50 дней до моего самоубийства". Ну это так, чтоб ох*еть в очередной раз от подросткового дебилизма. Чтоб пробрало до костей. Проморозило чтоб прям. Я ж писала, как люблю иногда трэшак какой-нибудь, мне это подходит примерно как порция экстази раз в год для обычного человека.
Так вот. Книжка эта - она "ну как книжка". Херня на постном масле, написанная девочкой-подростком.
Книгой это конечно можно назвать примерно как "50 оттенков серого", или великие "Сумерки.Сага. Слабоумие".
Книга - это когда Кинг про демонов пишет, или Паланик про шлюх. А это - это вот примерно вот в таком ключе написано:
"Я иду по дороге. По дороге иду я. Дорога такая дорога. Хочу покончить с собой".
Автор просто феерически демонстрирует свой слог, умение передать образ и наделить смыслом все действия главных героев.
Более того, в ней аццки изобилируют ошибки. Просто х*ева груда орфогрфических, пунктуационных и речевых ошибок. Мое любимое, это:
Озеро, которое "милеет" (милейшее озеро),
Умение ВЕЗТИ машину (вы так умеете?),
Волосы, которые развиваются (молодцы какие), и особенно
Джип, который ОКОТИЛ главную героиню водой (окот!).
Автор явно поклонялся сотоне, пока его одноклассники учили правила письма.
Но даже если забить на все это (ведь, как говорят мудрейшие: "мы не на уроке русского языка") - заскучать читателю сего произведения все равно не даст великое количество фейспалмовых моментов, которые я даже перечислять не в силах - ржу как конь.
Тем не менее, не будем вдаваться в шокирующие подробности.
Я не удержалась, и полезла смотреть рецензии на эту книгу. Нашла массу - и восхищенные (от подростков), и снисходительные (от чьих-то матерей), и, конечно, много хохмачно-разгневанных и озадаченных гениальностью слога.
Однако, больше всего во всей этой истории меня поразила одна вещь.
Большая часть рецензентов, что оставили нелестный отзыв о книге, были обозлены не тем, что события в ней - неправдоподобные, герои - плоские, а написание - безграмотное. Нет.
Их разозлило то, что писательница - девочка из Астрахани по имени Настя Хохлова - посмела написать свою книгу об американских подростках.
Фу фу фу - писали комментаторы, уперев руки в боки.
Об Америке писать не пристало русской Василисе. Зашоренный мозг.
Непатриотично.
Насмотрелись сериалов.
Эта пойэбень меня просто выморозила. Еще сильнее, чем само "произведение". Я даже тут же забыла про окотивший героиню джип и ее развитые волосы.
Дело в том, что я ведь тоже пишу.
И пишу довольно давно, и довольно продуктивно - насколько продуктивным может быть писательство "в стол".
Конечно, я не профессиональный писатель. Я даже не училась на кого-то вроде лингвиста, литературоведа или журналиста, или чей там диплом положено иметь, чтобы иметь моральное право называться писателем.
И все же я пишу.
Мое писание - это не фанфикшн, не стихи, не короткие рассказы для сборников в 100 страниц. Все это я не только не умею создавать, но и не люблю читать.
Потому что мое - это роман.
И кто-то, прочитав его однажды, обязательно скажет, что его плохо вычитали, занудно написали и вообще потеряли логику после третьей главы.
Но я этому кому-то скажу "Ха!" и пошлю в жопу, потому что мой роман - это кусок меня самой, который я от всего сердца выразила на бумаге. А там уж кому он понравится - дело не мое, ибо я сама - не евровая банкнота, звиняйте.
Мотивы написания этого романа самые простые - я просто родилась с его идеей, и шла к его написанию всю жизнь. Он дарит мне необыкновенные чувства и меня же обогащает духовно.
А потому публичное признание - последнее, о чем я думаю, стуча по клавиатуре. Больше всего я думаю о том, что оставлю после себя в этом мире.
Но все-таки.
Чем ближе я к воплощению своих образов и к завершению вышеупомянутого романа, - тем больше меня посещают мысли о том, что с ним делать дальше.
Публиковаться ли. Тиражироваться ли. Пытаться ли что-то кому-то продать.
Строго судить тут не за что - любой писатель рано или поздно задумывается над этими вопросами, каким бы скромным и непретенциозным он ни был.
Поэтому я, собравшись с мыслями, изучила вопрос с изданием "впрок".
И изучение мое не кончилось ничем хорошим, потому что одни котовьи слезы и пичалька с этими изданиями на просторах России.
Издательства на болту вертели начинающих авторов, хочешь активно унижаться - падай в ноги к этим правителям букв и обложек, и начинай лизать их ботинки.
Короче, проще стать канатоходцем в цирке Дюсолей, чем издать книженцию в нашей прекрасной цивилизованной стране.
Поэтому я необратимо зазевалась уже в сторону издания за рубежом (если до такого дойдет, ясен пень).
И тут очень на руку играет мне тот факт, что история моя - она сама по себе русско-американская. Не совсем конечно американизированная, но больше все-таки юэсэйная, чем наоборот. То бишь действо развернулось в США. Русские герои преимуществуют, но и многие из тех, к кому читатель необратимо проникнется симпатией - американцы.
Не спрашивайте, как я такое допустила.
Я не знаю, что вам сказать.
Как писала когда-то dianel80 - ничего нет скучнее, чем читать худлит, написанный русскими про русских (цитата не дословная, но смысл запомнился мне очень хорошо). Нет ничего унылее, чем какие-то истории, развернувшиеся на просторах постсоветского пространства в ссаных хрущевках. Какой бы ни была идея - она необратимо разобьется о скалы серой российской среды с ее многоэтажками, низкими зарплатами и бухающим пролетариатом. Эти истории невозможно превратить в сказку. Невозможно придать им облик целомудрия, бодрости, светлости будущего. Невозможно дать им дух тех произведений, которые люблю я сама - плодов Диккенса, Драйзера, Корнуэлл.
Невозможно, потому что выходе все равно получится Сергей Минаев.
Почему так?
Не спрашивайте.
О красоте русского духа мог писать только Пушкин. Видимо, это умение видеть и передавать умерло вместе с ним, и до меня не докатилось. Отношения с Пушкиным у меня не сложились с самого детства.
И вот вчера я сидела и думала - наши русские курицы кудахчут и высмеивают непатриотизм русской Насти (Стейс Крамер ее псевдоним) - только потому что они не понимают, сколь уныл российский воздух для писателя и сказочника?
Они просто закомплексованные телевизором курицы?
Или я действительно деградировала в своей любви к американскому быту и культуре?