Всякие мещанские гимны.
(Предлагаемую ниже музыку желательно, во время чтения, слушать).
Позавчера закончилось домашнее песто.
Собственно, можно было бы и не продолжать, но надо ж чего-то сказать, расшифровать, отшлифовать, выформовать...
Дело в том, что многие годы я жил так, что первая фраза этого постинга показалась бы мне странной. Странной - в публичном дневнике. Мол, и что? Ну, хлеб, допустим, кончился, что теперь, плакать френдам в юбки (а также и несколько штанов тоже у меня в ленте есть)?
Да, родные мои, плакать. Солеными прозрачными водами опечаленной души. Но недолго, потому как если ты прожил с ежедневным употреблением (а иного и предположить нельзя: ежечасное - как-то слишком, а еженедельное - это уже не употребление, это у человека вообще песто отобрать надо, он его собой портит) да, с ежедневным употреблением домашнего песто хотя бы месяц, то ты за этот месяц изменился. Стал больше, лучше, хитрее, изобретательнее, смелее (некоторые - так и отчаяннее) - и долго плакать тебе совершенно не к лицу.
К лицу вот что: взять машину, плюнуть в сторону сломавшегося холодильника (да, он тоже предал) поехать за базиликом и орешками (чеснок закончиться не может - даже холодильник ломается реже) вынюхать половину этой дивной травы по дороге обратно, заложить все куда надо, замешать... - и, вонзив ложку в густую, свежезеленую массу, поддаться наслаждению. Утопнуть в нем, как голландский пивовар Карл потонул в собственном чане с хмельным (но два раза отлить вылезал). А, раз уж вспомнилось о "змие", достать и его.
Вот, примерно, такого:
Это - миссисипская смесь темного и светлого пива, рецепт коей держится в секрете поколениями туземцев (ну, это сейчас они туземцы, а когда-то, в 18-м веке, народ жил аж в той самой Голландии или около того).
Надпить.
И поставить музыку - вот она. И жизнь сразу удалась!
И забываешь, что на работе, что пахать сегодня 12 часов, что холодильник таки сломан, что, что, что... Но внутри-то Chango Cubano, а дома еще стоит непропадающее песто, а от пива осталась красивая бутылка, а от настроения - постинг. А от постинга, по большому счету, не останется ничего - растечется крупинками минутного внимания прочитавших, и забудется через минуты же. Но разве в нем, постинге, сказано, что похоже на то, будто автору нужно нечто большее? Нет - не сказано, потому что нет - не похоже.
...кажется, для того, чтобы жить настоящим - нужно принести в жертву все прочие времена, иначе не получится, да и нечестно :) Берешь прошедшее - и приносишь в жертву настоящему. Берешь будуще - и делаешь с ним то же. Тем и жив.
Позавчера закончилось домашнее песто.
Собственно, можно было бы и не продолжать, но надо ж чего-то сказать, расшифровать, отшлифовать, выформовать...
Дело в том, что многие годы я жил так, что первая фраза этого постинга показалась бы мне странной. Странной - в публичном дневнике. Мол, и что? Ну, хлеб, допустим, кончился, что теперь, плакать френдам в юбки (а также и несколько штанов тоже у меня в ленте есть)?
Да, родные мои, плакать. Солеными прозрачными водами опечаленной души. Но недолго, потому как если ты прожил с ежедневным употреблением (а иного и предположить нельзя: ежечасное - как-то слишком, а еженедельное - это уже не употребление, это у человека вообще песто отобрать надо, он его собой портит) да, с ежедневным употреблением домашнего песто хотя бы месяц, то ты за этот месяц изменился. Стал больше, лучше, хитрее, изобретательнее, смелее (некоторые - так и отчаяннее) - и долго плакать тебе совершенно не к лицу.
К лицу вот что: взять машину, плюнуть в сторону сломавшегося холодильника (да, он тоже предал) поехать за базиликом и орешками (чеснок закончиться не может - даже холодильник ломается реже) вынюхать половину этой дивной травы по дороге обратно, заложить все куда надо, замешать... - и, вонзив ложку в густую, свежезеленую массу, поддаться наслаждению. Утопнуть в нем, как голландский пивовар Карл потонул в собственном чане с хмельным (но два раза отлить вылезал). А, раз уж вспомнилось о "змие", достать и его.
Вот, примерно, такого:
Это - миссисипская смесь темного и светлого пива, рецепт коей держится в секрете поколениями туземцев (ну, это сейчас они туземцы, а когда-то, в 18-м веке, народ жил аж в той самой Голландии или около того).
Надпить.
И поставить музыку - вот она. И жизнь сразу удалась!
И забываешь, что на работе, что пахать сегодня 12 часов, что холодильник таки сломан, что, что, что... Но внутри-то Chango Cubano, а дома еще стоит непропадающее песто, а от пива осталась красивая бутылка, а от настроения - постинг. А от постинга, по большому счету, не останется ничего - растечется крупинками минутного внимания прочитавших, и забудется через минуты же. Но разве в нем, постинге, сказано, что похоже на то, будто автору нужно нечто большее? Нет - не сказано, потому что нет - не похоже.
...кажется, для того, чтобы жить настоящим - нужно принести в жертву все прочие времена, иначе не получится, да и нечестно :) Берешь прошедшее - и приносишь в жертву настоящему. Берешь будуще - и делаешь с ним то же. Тем и жив.