(no subject)
суть флешмоба: я у вас в жж найду картинку, а вы ее должны будете запостить и прокомментировать.
меня осалил shadow_of_venom :)
это Скотик. один из четырех основателей клана Скотиков. он милый, добрый и связал мне слизеринский шарфик на новый год :)
а вообще, забудьте эту белиберду.
потому что это Константинополь. и перед вами Анна Стахис, в девичестве Торевтик. мать троих детей и тетка двоих племянников. наследница кукольного ремесла.
вы извините, но я повторюсь..я когда-то уже писала о ней, и это лучше прочих слов...
Рожденная в предрассветный час, она слышала голоса не людей, но самого города.
В багряном облачении проходила она по переулкам, которые тут же скрывали ее, меняя свои очертания.
Просыпаясь в столь ранний час, она первым делом шла приветствовать Босфор, неизменным ветром продувающий ее жилище. Шаткие мостки, плеск воды, соленый ветер. Соль.
Теряя, шаг за шагом, она находила себя.
На каждой из ступеней лестницы в небо надо отказываться от чего-то, связывающего тебя с этим миром.
Нащупывать нити во тьме, прислушиваться к разговорам на улице, не спать, но видеть сны.
Держать в руках смальту от мозаик, горшечные черепки, рваться ко времени и не успевать, плакать от этого.
И всё равно знать главное: пока в наших душах горит огонь веры - НАШ ГОРОД будет стоять.
Наш Город стоит. Навсегда.
Теряя, шаг за шагом, она находит себя.
меня осалил shadow_of_venom :)
это Скотик. один из четырех основателей клана Скотиков. он милый, добрый и связал мне слизеринский шарфик на новый год :)
а вообще, забудьте эту белиберду.
потому что это Константинополь. и перед вами Анна Стахис, в девичестве Торевтик. мать троих детей и тетка двоих племянников. наследница кукольного ремесла.
вы извините, но я повторюсь..я когда-то уже писала о ней, и это лучше прочих слов...
Рожденная в предрассветный час, она слышала голоса не людей, но самого города.
В багряном облачении проходила она по переулкам, которые тут же скрывали ее, меняя свои очертания.
Просыпаясь в столь ранний час, она первым делом шла приветствовать Босфор, неизменным ветром продувающий ее жилище. Шаткие мостки, плеск воды, соленый ветер. Соль.
Теряя, шаг за шагом, она находила себя.
На каждой из ступеней лестницы в небо надо отказываться от чего-то, связывающего тебя с этим миром.
Нащупывать нити во тьме, прислушиваться к разговорам на улице, не спать, но видеть сны.
Держать в руках смальту от мозаик, горшечные черепки, рваться ко времени и не успевать, плакать от этого.
И всё равно знать главное: пока в наших душах горит огонь веры - НАШ ГОРОД будет стоять.
Наш Город стоит. Навсегда.
Теряя, шаг за шагом, она находит себя.