Ненаписанный дневник. Лето 2002 года
- Не люблю бардовских песен.
- Почему?..
- Костры, трава, любовь, луна - об этом все уже давно спето.
- А о чем нужно петь?..
- О Боге.
- Так ведь Бог и есть костер, трава, луна - все это…
- Да, только когда поешь, зная, что это Бог.
1.
В раскрытой ладони горела свеча. В моей тоже. Когда ладони коснулись, свечи погасли. Я смотрю на погасший огонь и говорю ей «Спасибо…». Она - «Прости меня…», а по лицу побежали две капли расплавленного воска. Сотня огней в других ладонях рассыпались по берегу. «Пошли искать тепла у других…».
2.
Когда-то давно морщинками шершавой руки в летних сумерках мама спрятала мои детские страхи, потом я положил голову ей на колени, закрыл глаза и слушал неторопливый простой рассказ, пока сам не стал его частью. Сейчас я часто пытаюсь вспомнить тот рассказ, и даже пробую повторить его, да только получается совсем другая история…
- Встань с земли простынешь…
- Здесь тепло.
- Хочешь спать?..
- Наверное. Не знаю.
- Может, домой пойдем?..
- Не знаю. Зачем?
Вроде должно было быть весело. Жгли костер, бражничали, гортанили. Потом полупьяные полезли купаться. Снова костер, пиво, остатки мяса, только уже не орали, а хрипели. Кажется, завтра я обо всем этом пожалею...
- Пить будешь?..
- А мясо еще осталось?
- Откуда?
- Плохо.
- Хочешь есть?..
- Вроде того.
- Выпей лучше водки…
- А она осталась?
- Еще полбутылки…
- Не. Сегодня уже хватит.
Было тихо. Почти. Лысый шубуршал в углях. Тормошил остатки огня и меня.
- А что, ведь хорошо же, а?..
- Кому?
- Как кому? Всем!..
- Мне нормально.
- Так и я говорю, хорошу!..
- Наверное.
Ветер перешептывается с травой, рассказывает, что увидел за день: про выброшенного в дальний овраг только что родившегося щенка; про то, как днем на холме играл ребенок, а старая ворона напугала его, свалившись с дерева, и он заплакал; что с утра повалилась старая береза, а у ручья зацвели ландыши…
3.
Выйди из себя…. Разорвать цепи чужих мыслей не так легко…
Будь собой: хочешь брызгать слюной - пусть,
Хочешь ударить - ты размахни плечо, локоть теснее, кулак плотней.
Хочешь быть утренней росой - будь…
Я лишь уйду от вас… Простите,
но я не хочу больше видеть гримасы угроз в блесках костра.
Трав молодых постель,
Звезд молодых свет - вот Я…
4.
Шесть минут я думал, с какой буквы ее начать.… По большому счету это определяет все: не талант, не настроение, не удача, лишь выбранная первая буква. Из нее родится первое слово. Какое оно будет? Сложно сказать, нужно попробовать… Ну вот, уже совсем не охота писать. Может, так просто повесится, без трогательных слюней предсмертных записок. Вешаться уже тоже не хочется. Пойду лучше чая попью…
- Почему?..
- Костры, трава, любовь, луна - об этом все уже давно спето.
- А о чем нужно петь?..
- О Боге.
- Так ведь Бог и есть костер, трава, луна - все это…
- Да, только когда поешь, зная, что это Бог.
1.
В раскрытой ладони горела свеча. В моей тоже. Когда ладони коснулись, свечи погасли. Я смотрю на погасший огонь и говорю ей «Спасибо…». Она - «Прости меня…», а по лицу побежали две капли расплавленного воска. Сотня огней в других ладонях рассыпались по берегу. «Пошли искать тепла у других…».
2.
Когда-то давно морщинками шершавой руки в летних сумерках мама спрятала мои детские страхи, потом я положил голову ей на колени, закрыл глаза и слушал неторопливый простой рассказ, пока сам не стал его частью. Сейчас я часто пытаюсь вспомнить тот рассказ, и даже пробую повторить его, да только получается совсем другая история…
- Встань с земли простынешь…
- Здесь тепло.
- Хочешь спать?..
- Наверное. Не знаю.
- Может, домой пойдем?..
- Не знаю. Зачем?
Вроде должно было быть весело. Жгли костер, бражничали, гортанили. Потом полупьяные полезли купаться. Снова костер, пиво, остатки мяса, только уже не орали, а хрипели. Кажется, завтра я обо всем этом пожалею...
- Пить будешь?..
- А мясо еще осталось?
- Откуда?
- Плохо.
- Хочешь есть?..
- Вроде того.
- Выпей лучше водки…
- А она осталась?
- Еще полбутылки…
- Не. Сегодня уже хватит.
Было тихо. Почти. Лысый шубуршал в углях. Тормошил остатки огня и меня.
- А что, ведь хорошо же, а?..
- Кому?
- Как кому? Всем!..
- Мне нормально.
- Так и я говорю, хорошу!..
- Наверное.
Ветер перешептывается с травой, рассказывает, что увидел за день: про выброшенного в дальний овраг только что родившегося щенка; про то, как днем на холме играл ребенок, а старая ворона напугала его, свалившись с дерева, и он заплакал; что с утра повалилась старая береза, а у ручья зацвели ландыши…
3.
Выйди из себя…. Разорвать цепи чужих мыслей не так легко…
Будь собой: хочешь брызгать слюной - пусть,
Хочешь ударить - ты размахни плечо, локоть теснее, кулак плотней.
Хочешь быть утренней росой - будь…
Я лишь уйду от вас… Простите,
но я не хочу больше видеть гримасы угроз в блесках костра.
Трав молодых постель,
Звезд молодых свет - вот Я…
4.
Шесть минут я думал, с какой буквы ее начать.… По большому счету это определяет все: не талант, не настроение, не удача, лишь выбранная первая буква. Из нее родится первое слово. Какое оно будет? Сложно сказать, нужно попробовать… Ну вот, уже совсем не охота писать. Может, так просто повесится, без трогательных слюней предсмертных записок. Вешаться уже тоже не хочется. Пойду лучше чая попью…