(no subject)
Разбирая чужие воспоминания, натыкаюсь на свои. В кладовку, куда моя семья прятала ненужные секреты моей семьи до тех пор пока вещи умерших не стали занимать все пространство живых. Я и сама такая же. Запихивала все надоевшее и устаревшее в подальше в коробки на полки. Если наш дом - проекция нас, то во мне кружева моей бабушки и старые письма, фото-техника от прадеда, коробки инструментов отца, много документов от маминой бухгалтерии, журналы Птюч от брата, 12 коробок фотографий и архивов той ветки семьи, которой почти не осталось и вглядываясь в лица мне не у кого спросить кто это. Странное чувства внутри при переборе чужих жизней. Что оставлять, что выкидывать, что продавать. Кто я что бы решать. Прямая наследница (ха-ха). Единственное уцелевшие останки моих корней. Кому это все нужно? Мне? Я не знаю. Представляет ли это ценность (не в денежном смысле, с денежным как раз все ясно)? Я не знаю. В голове крутятся цитаты из разных книг. В голове короткометражки из чужих (родных) моментов счастья. Вот бабушка едет на велосипеде по березовой роще. Здесь ей около 20. Вот мальчик, это мой папа, ему 6 лет, сидит облокотившись на стол, мне кажется я слышу запах накрахмаленных салфеток. В голове странная пустота. Постоянно хочется плакать глядя в эти молодые лица, которых уже нет. Еще больше хочется плакать глядя на молодые лица тех, кто еще жив, но уже не сияет, а медленно умирает в выбранной форме.
