О мечтах. Про города. О городе мечты.
Человек ощущает себя поистине счастливым одной из разновидностей многоликого счастья тогда, когда сбываются его мечты: большие и маленькие, серьёзные и легкомысленные, лелеянные долгие годы или же возникшие от спонтанного импульса где-то в тисках черепной коробки или сгустке солнечного сплетения.
Не верьте тем, кто говорит что-то про чувство опустошённости и потери чего-то действительно важного. Потеря, если она даже и есть, сама теряется на фоне эйфории от того, что carpe наконец-то diem. И, если вы не остановитесь на этом (а мечты - не то явление нашей жизни, от которых стоит так просто отказываться), не остановится не только ваше развитие, но и воронка мечтаний будет всё расширяться и расширяться, пока не превратиться в радугу, опоясывающую Солнце.
Теперь мне, лукаво улыбаясь, не удивлять людей словами о том, что я никогда не была в Питере. Да мне, собственно, этого и не жаль. Зато теперь я с упоением могу рассказывать о тех трёх сумасшедше-солнечных днях, что я украла у этого города.
Питер - не Москва. Также как ни в коем случае и не Париж, Берлин, Рим или Венеция, хоть и забрал он многое от этих европейских городов. Он другой. Возможно, он мне менее близок, чем мой родной город, но тут я грешу на свои вкусовые предпочтения по части архитектуры. Помпезности и роскоши барокко и прочих рококо, бесчисленным дорически-ионическо-коринфским колоннам классицизма, громадам питерских «Пантеонов» я предпочитаю замысловато-плавные линии русского и не очень модерна с его неизменными растительно-морскими мотивами и цветами от слова «цвет».
Три дня - это невероятно мало и одновременно невероятно много для человека, пытающегося выпить, как неожиданно вкусный латте из автомата на набережной Невы, хотя бы глоток души этого (да и любого другого) города.
Ты уменьшаешься в росте, стирая подошвы башмаков о каменные мостовые. Ты покрываешься пылью парковых дорожек и утопаешь в их зелени. Ты ухудшаешь зрение, пытаясь впитать глазами всё-привсё вокруг. Ты слепнешь, глядя на радужное солнце и соперничающее с ним великолепие внутреннего убранства бесчисленных дворцов. Ты насилуешь свой мозг мыслями о том, как строгость и чёткий план могут соседствовать с таким эклектичным чудом как Спас на крови. Ты задыхаешься от ветра и простора, которые обрушивает на тебя река. На тебя давят медные изваяния и тянут вниз каменные берега каналов. Ты худеешь от физических нагрузок и отсутствия аппетита - но всего не увидеть за три таких быстротечных дня.
Три дня в Питере. Три счастливых дня твоей жизни.
