еще
Я читала книгу не спеша, дозированно, смакуя с утренним кофе, потому что это чтение ни в коем случае не для метро. Дозированно, чтобы не случился передоз. И думала: как же так, так стремно, странно, стыдно и непостижимо осознавать, что настолько мой мужчина может единовременно оказаться настолько не моим.
Параллельно с чтением он разочаровал меня заявлением о моей…. Доступности. Чуть позже, параллельно с чтением, он добил меня упреком в мелочности. Все это, вкупе с первичным укором в навязчивости, прибило крышечку. Окончательно.
И тогда я села и дочитала остаток залпом.
Любовное тормошение - то, через что женщина воспринимает любовь мужчины, - уходит из моей жизни, ставив ощущение унявшейся лихорадки. Теперь хочется закутаться и спать, спать, чтобы очнуться здоровой и безмятежной…
Чтобы это случилось, мне нужно уяснить, чем была эта его любовь и чем она не была. Как мало было в ней настоящести, так мало, что я всегда слегка задыхалась как от нехватки кислорода. Мне всегда не хватало какого-то элемента, чтобы насладиться дарами этой любви. А даров было в избытке. Вся мыслимая романтичность: красивые слова, пронизанные нервной чувственностью, письма, сотканные из шелковой нежности, смс-ки с отчаянным пунктиром тоски…. Нет, я понимала, что он искренен, но. Но это была искренность пьяницы, упивающегося вином. Словно жизни -своей - он мне не давал. А мою брал… Сейчас он кажется таким чужим и инородным, будто его и не было в моей жизни… Все было ненастоящим?
Л.Галль «Не равняется любовь»
Параллельно с чтением он разочаровал меня заявлением о моей…. Доступности. Чуть позже, параллельно с чтением, он добил меня упреком в мелочности. Все это, вкупе с первичным укором в навязчивости, прибило крышечку. Окончательно.
И тогда я села и дочитала остаток залпом.
Любовное тормошение - то, через что женщина воспринимает любовь мужчины, - уходит из моей жизни, ставив ощущение унявшейся лихорадки. Теперь хочется закутаться и спать, спать, чтобы очнуться здоровой и безмятежной…
Чтобы это случилось, мне нужно уяснить, чем была эта его любовь и чем она не была. Как мало было в ней настоящести, так мало, что я всегда слегка задыхалась как от нехватки кислорода. Мне всегда не хватало какого-то элемента, чтобы насладиться дарами этой любви. А даров было в избытке. Вся мыслимая романтичность: красивые слова, пронизанные нервной чувственностью, письма, сотканные из шелковой нежности, смс-ки с отчаянным пунктиром тоски…. Нет, я понимала, что он искренен, но. Но это была искренность пьяницы, упивающегося вином. Словно жизни -своей - он мне не давал. А мою брал… Сейчас он кажется таким чужим и инородным, будто его и не было в моей жизни… Все было ненастоящим?
Л.Галль «Не равняется любовь»