дыбр
Дорога к метро третий день пахнет краской и грохочет ведрами и бочками на тележках. Цвета - зеленый и желтый.
В метро погружаюсь во Фрая, пропускаю станцию, нужно возвращаться, за мной увязывается негр (ду ю спик - нет! - как тебья зовут? - не надо меня звать, я тороплюсь…) путаюсь в переходах на Третьяковской, чуть не уезжаю вовсе не туда, в последний момент выскакиваю из поезда, негр вероятно думает, что я путаю следы, стряхиваю его с хвоста, сбегая вприпрыжку по эскалатору…
Ой, какой плащ - серый с бабочками, я его хочу!
Погружаюсь во Фрая… музыка - трое ребят идут по вагону: гитара, саксофон и домра (или мандолина, не знаю) - пассажиры улыбаются и охотно вынимают кошельки, напротив седая с оттенком розового бабуля отбивает такт пальчиками…
Во Фрая… На автопилоте выхожу не на ту сторону на 1905г. Автопилот, пискнув, отключается, включается топографический кретинизм. Звонок другу - узнать хотя бы адрес. Верчу карту так и эдак. Кретинизм не сдается. Помощь зала прохожих. Наконец, добираюсь до пункта А и становлюсь счастливым обладателем билетов на Сплин.
Захожу в метро. Взгляд падает на театральные кассы и мертво цепляется за афишу «Папаши». Звонок другу. «Любаша! Спектакль с Цыгановым, хачунемагу, подумаюпотом…» «Бери». Мироздание считает иначе. Скромнее надо быть, девочки. И не продает нам билеты по неизвестной причине. Вздыхаю. Мирозданию, конечно, виднее.
Прибываю на Пушкинскую без приключений, тщательно контролируя процесс. Пункт Б. Становлюсь счастливым обладателем еще одного комплекта билетов. Удивляюсь - почему не звонит Вика. Вика звонит. Они выдвигаются. И я решаю прогуляться до пункта В пешком. Что нам… 10км по лесу - легко, 15 по Питеру, ну и по Москве… чего ж.
Тверская. Глазею на витрины и дома. Пахнет краской. Красят величественные ворота возле дома «здесь на балконе был Ленин». Серый и золотой.
На горизонте Кремль. У Националя совершаю столкновение с черным мерседесом, сдающимся задом по тротуару.
Поворачиваю направо. Продолжаю глазеть и мечтать. О бабочках в животе и солнечных снах. Обнаруживаю себя на мосту. Мост не тот и мне сюда не надо! Как я сюда попала? Это ж надо было долго и старательно переходить дорогу в 3-х местах! Долго и старательно перехожу в обратном порядке.
Попадаю под поливальную машину, снимаю куртку. Погода - прямо лето какое-то!
Удивляюсь, что Вика не звонит. Вика звонит. Ссылаюсь на кретинизм, говорю, что скоро буду.
В переходе Китай-города покупаю вожделенную сосиску в тесте, Вика обнаруживает меня на Солянке всю в крошках, но довольную. Заявляю, что без нее ни за что бы не нашла вход в галерею…
Тетенька на входе несколько раз переспрашивает: есть ли у нас льготы. Интересно, студенческие или пенсионные она имела в виду?
Смотрим фотографии. Настька спит, вися на Вике.
Спускаемся в подвальный этаж. Меня накрывает дежа-вю. «Я тут была». Точно. Мы были тут на выставке американского искусства.
Просыпается Настасья. Поднимаемся наверх. Детка равнодушна к фото искусству.
Выходим, прогуливаемся по Варварке.
Вообще, давно я столько не бродила. С осени. Едем пить чай.
Пьем чай. Сашка обзванивает театры, предлагая пьесу: «Здравствуйте, я драматург…» Раздуваюсь от гордости, что пью чаи в квартире драматурга.
Забираю приветы для Любочки, еду домой…
Ванна, кофе, интернет. День удался, я считаю. )
Ну и единственное фото. На Варварке.
В метро погружаюсь во Фрая, пропускаю станцию, нужно возвращаться, за мной увязывается негр (ду ю спик - нет! - как тебья зовут? - не надо меня звать, я тороплюсь…) путаюсь в переходах на Третьяковской, чуть не уезжаю вовсе не туда, в последний момент выскакиваю из поезда, негр вероятно думает, что я путаю следы, стряхиваю его с хвоста, сбегая вприпрыжку по эскалатору…
Ой, какой плащ - серый с бабочками, я его хочу!
Погружаюсь во Фрая… музыка - трое ребят идут по вагону: гитара, саксофон и домра (или мандолина, не знаю) - пассажиры улыбаются и охотно вынимают кошельки, напротив седая с оттенком розового бабуля отбивает такт пальчиками…
Во Фрая… На автопилоте выхожу не на ту сторону на 1905г. Автопилот, пискнув, отключается, включается топографический кретинизм. Звонок другу - узнать хотя бы адрес. Верчу карту так и эдак. Кретинизм не сдается. Помощь зала прохожих. Наконец, добираюсь до пункта А и становлюсь счастливым обладателем билетов на Сплин.
Захожу в метро. Взгляд падает на театральные кассы и мертво цепляется за афишу «Папаши». Звонок другу. «Любаша! Спектакль с Цыгановым, хачунемагу, подумаюпотом…» «Бери». Мироздание считает иначе. Скромнее надо быть, девочки. И не продает нам билеты по неизвестной причине. Вздыхаю. Мирозданию, конечно, виднее.
Прибываю на Пушкинскую без приключений, тщательно контролируя процесс. Пункт Б. Становлюсь счастливым обладателем еще одного комплекта билетов. Удивляюсь - почему не звонит Вика. Вика звонит. Они выдвигаются. И я решаю прогуляться до пункта В пешком. Что нам… 10км по лесу - легко, 15 по Питеру, ну и по Москве… чего ж.
Тверская. Глазею на витрины и дома. Пахнет краской. Красят величественные ворота возле дома «здесь на балконе был Ленин». Серый и золотой.
На горизонте Кремль. У Националя совершаю столкновение с черным мерседесом, сдающимся задом по тротуару.
Поворачиваю направо. Продолжаю глазеть и мечтать. О бабочках в животе и солнечных снах. Обнаруживаю себя на мосту. Мост не тот и мне сюда не надо! Как я сюда попала? Это ж надо было долго и старательно переходить дорогу в 3-х местах! Долго и старательно перехожу в обратном порядке.
Попадаю под поливальную машину, снимаю куртку. Погода - прямо лето какое-то!
Удивляюсь, что Вика не звонит. Вика звонит. Ссылаюсь на кретинизм, говорю, что скоро буду.
В переходе Китай-города покупаю вожделенную сосиску в тесте, Вика обнаруживает меня на Солянке всю в крошках, но довольную. Заявляю, что без нее ни за что бы не нашла вход в галерею…
Тетенька на входе несколько раз переспрашивает: есть ли у нас льготы. Интересно, студенческие или пенсионные она имела в виду?
Смотрим фотографии. Настька спит, вися на Вике.
Спускаемся в подвальный этаж. Меня накрывает дежа-вю. «Я тут была». Точно. Мы были тут на выставке американского искусства.
Просыпается Настасья. Поднимаемся наверх. Детка равнодушна к фото искусству.
Выходим, прогуливаемся по Варварке.
Вообще, давно я столько не бродила. С осени. Едем пить чай.
Пьем чай. Сашка обзванивает театры, предлагая пьесу: «Здравствуйте, я драматург…» Раздуваюсь от гордости, что пью чаи в квартире драматурга.
Забираю приветы для Любочки, еду домой…
Ванна, кофе, интернет. День удался, я считаю. )
Ну и единственное фото. На Варварке.