чужие стихи
Россия похожа на небо, по которому плывут облака.
Она может принять форму птицы или быка,
искрящейся рыбы или угрюмого рыбака.
В зависимости от того, кто смотрит издалека.
В России каждый бомж и алкаш святой.
Он дьявольский стяг попирает растрескавшейся пятой.
И к небу поворачивается физиономией испитой.
В России нету точек, лишь продолжение после запятой.
Россия всегда начинает издалека.
В идеальные русские она выбрала себе весельчака,
гения стихотворца, в бакенбарде щека!
Для русских море болото, им гораздо милей река.
Россия не бывает теплой. Холодна или горяча,
с плачем целует иконы или рубит их в щепы с плеча,
потому что с Богом на ты, он всегда у нее в очах.
И шкура шести континентов у нее на плечах.
Россия в центре вселенной, всё остальное ее канва.
Россия сеет и пашет, засучив рукава.
Если кто возражает, в ход идет булава.
Из России растут образы, гении и трава.
У России нет ни границ, ни замков.
Лишь вериги. В России закон таков:
тут к смерти каждый всегда готов.
Потому здесь так любят животных: собак, котов.
Вне пределов, ограничений, столбов, границ,
Россия оплакивает даже своих убийц.
Оправдывает их, перед Богом падая ниц.
Помнит их поименно, но не помнит лиц.
Глядя на скаты кровель, уходящих за горизонт,
душу с щелчком раскрываю, как белый зонт.
Слышу то плач, то песнь, то мелодичный звон.
Это Россия меня обступает со всех сторон.
Р. Гильфанов
Она может принять форму птицы или быка,
искрящейся рыбы или угрюмого рыбака.
В зависимости от того, кто смотрит издалека.
В России каждый бомж и алкаш святой.
Он дьявольский стяг попирает растрескавшейся пятой.
И к небу поворачивается физиономией испитой.
В России нету точек, лишь продолжение после запятой.
Россия всегда начинает издалека.
В идеальные русские она выбрала себе весельчака,
гения стихотворца, в бакенбарде щека!
Для русских море болото, им гораздо милей река.
Россия не бывает теплой. Холодна или горяча,
с плачем целует иконы или рубит их в щепы с плеча,
потому что с Богом на ты, он всегда у нее в очах.
И шкура шести континентов у нее на плечах.
Россия в центре вселенной, всё остальное ее канва.
Россия сеет и пашет, засучив рукава.
Если кто возражает, в ход идет булава.
Из России растут образы, гении и трава.
У России нет ни границ, ни замков.
Лишь вериги. В России закон таков:
тут к смерти каждый всегда готов.
Потому здесь так любят животных: собак, котов.
Вне пределов, ограничений, столбов, границ,
Россия оплакивает даже своих убийц.
Оправдывает их, перед Богом падая ниц.
Помнит их поименно, но не помнит лиц.
Глядя на скаты кровель, уходящих за горизонт,
душу с щелчком раскрываю, как белый зонт.
Слышу то плач, то песнь, то мелодичный звон.
Это Россия меня обступает со всех сторон.
Р. Гильфанов