осень никогда не приходит одна, приносит странное недовольство собой и невнятную тревогу. будто бы улучшается зрение и вообще восприятие всего вокруг, начинают раздражать и тревожить ранее незначительные мелочи, резать глаз малейшие бытовые огрехи моего крохотного мира: запущенный сад, неорганизованный дом, бестолковая карьера и невнятная жизнь. начинается ненужный самоанализ и разбор несделанного за день, год, жизнь: незаконченный ремонт с гениальной перепланировкой под бассейн на мансарде, неначатый роман в шести томах с прологом, эпилогом и глоссарием, лето без отпуска в так и непосещенном риме, хотя уже давно он весь выучен наизусть по старинным картам, тациту и лампридию.
при быстром подъеме пешком на 6-й этаж стучит в висках, денег опять впритык, а в зеркале отражается уже 41 год, - хотя почему 41? уже ж 42! -, а к какому году ум придет ну или хотя бы просто опыт, эльфам про то неведомо.
родители по-прежнему называют уменьшительно-ласкательно с суффиксами на «-ик» и «-чек», а на улице вместо недавнего «молодой человек!» все чаще «дяденька!» или «мущщщина!», но куда страшнее этого неизбежное внутреннее старение, попытки трусливого примирения с неизбежностью хода времени и страх страха смерти.
ощущение, то ходишь по кругу и, несмотря на усталость к вечеру, ничего не меняешь. уныние периодически борется с тоской и все чаще безоговорочно ее побеждает. спасают алкоголь, великая русская литература или просто сон, который, слава богу, все еще легко приходит ко мне, стоит лишь в 01.30 головой коснуться подушки.