(no subject)
Ощушение от нахождения на родине как внутри рыбы заглотившей наживку и почуявшей крючок уже у самых кишок... она все более испугано трепыхается, но ее уверенно тянут и тонкая надежда сорваться... и эта настороженность как в темной подворотне, даже у самых покойных, даже у тех кто уже знает верхнее и нижнее дно... а ветер гонит и задувает пыль в морщины вокруг глаз, а синева заваливает светом и теплом, ты лижешь это всей изнанкой выворачиваясь, как протухший за зиму половичек... город как перекроеная под другого детская рубашка, узнаешь и не узнаешь и где-то узко, а где-то другая пуговица... и словно матерая бездомная псина пересекаешь знакомое и шерсть на загривке от весны и возврашающейся силы... а отцы все также бьют в барабан, кормят и успокаивают невидимое... где-то совсем рядом мир...
Вечером здесь зябко и ветер холодными иглами и тонким лезвием тоска под худой лапсердак о том что боги забыли и даже никогда не знали в лицо, а лицо ушло в бетон... но в полночь вечнонемытый друг под неведомым номером вещает что в Шотландии настояшие рыжие, виски и озера... и мир из точки выпрыгивает обратно в пространство... и ты знаешь что в трубке не вечнонемытый друган, а ОН в очередной раз хохочет над тобой. Спасибо.