Компот
Вот, к примеру, наварил ты компота. Стоит он в кастрюле, горячий и привлекательный. Сладкий. Чёрная смородина утонула и лежит тихо на дне, а клубника, не вся, плавает айсбергами поверху. Ты берёшь половник и аккуратно наливаешь компот, стараясь не захватывать эти, отдавшие весь вкус, клубничины, в кружку, дуешь на него и пьёшь небольшими глотками, хорошо. Проходит время, компот остывает, и приходит пора перелить его в кувшин или графин. Ты опять начинаешь оперировать половником, но это получается медленно, начинаешь раздражаться. Тогда ты берёшь кастрюлю за ручки и пытаешься перелить содержимое через край для ускорения процесса. Сначала компот льётся ровной мощной струёй, заполняя объём графина. Но тут на авансцену выходят айсберги, которые клубника. Они потихоньку приближаются к краю кастрюли. Струя компота, натолкнувшись на непредвиденное препятствие, подло рассекается надвое, а то и натрое, и забрызгивает всё вокруг. Забрызгивает стол и стоящие на нём предметы. И вот уже компот несильным водопадом капает на пол, а ты, не в силах остановиться, продолжаешь лить и лить, наблюдая за творящимся безобразием. В итоге кухня засрана, а ты смотришь на всё это благолепие и думаешь. Думаешь о терпении, которого так тебе не хватает. И компота больше не хочется.