if i were me
***
время - такая странная штука. наверное, потому что времени, как такого, и нет вовсе. есть только попытка осознать и обозначить, сколько прошло зим и сколько рассветов ты встретил, задрав ноги на перила, потягивая виски, радуясь тому, как тишина и беззаботность этого мира на пару мгновений замирает. потом ты заркываешь глаза на пару секунд, (и вот тебе 31)) выдыхаешь, и приходит новый день.
но эта попытка линейно объяснить смену дня и ночи, делая зарубки на дереве, вообще никак не обьяняет того, куда ты проваливаешься, когда слушаешь sound city . ты одновременно гуляешь по ночному парижу, сбежав из шумного паба от праздника, который всегда с тобой, пинать камушки с мостовых и наслаждаться ночным небом. вместе с этим ты находишься на студии звукозаписи, на студии, которая знала таких музыкантов, от которых у тебя мурашки по коже, когда они звучат в твоих наушниках, а ты бредёшь по лесу и вдыхаешь жизнь с каждым новым шагом, становясь немного другим человеком. или наоборот. немного старым собой. очищаешься. до заводских настроек. всё, что могло тебя менять, на какое-то время - исчезло. ты, как свободный атом без ковалентных связей . ты сам по себе в этом мире, иногда лежишь, как тот камушек, запущенный с мостовой чьей-то ногой. или рукй. жабкой по водной глади. делаешь пять отскоков от поверхности и постепенно падаешь на дно. потом тебя снова кто-то подбирает. и вот ты уже в чьём-то аквариуме с триопсами. ну или ты не камень вовсе. иногда камень. иногда нет. когда ты камень, времени уж точно нет. ты лежишь там в воде веками. и никто особо не знает о твоём сущестсвовании. а здесь в "жизни" - прошла всего одна песня. идёт еще, если быть более точным. if i were me ...
время - очень странная штука.
вот я лечу, тысячи километров, чтобы обнять человека, с которым никогда не встречалась. но я точно знаю, что мы давние знакомые. я лечу, чтобы обнять не того, кого еще не видела. но того, с кем нас разделило время. кажется, в прошлой жизни. потому что в этой - остались только еле заметные зарубки на дереве, под которым я писала письма и читала Хэмингуэя. альбом играет в колонках и я не понимаю, как я могла его раньше не слышать, ведь я помогала его писать. это определённо точно частичка моей души. эта музыка в моей крови, она взывает к тому, что я слышу. она соединяется с этими звуками и блаженствует.
и этот снег, который выпал я тоже знаю. все эти снежинки уже были здесь, по ним топтались снегири, под ними от сов в лесу прятались мышовки. и, возможно, именно под ними лежал камень, из которого сделали мостовую в париже. который откололся от брусчатки. и полетел в воду. потому что у кого-то было хорошее настроение. или кто-то был рассержен, потому что в тот миг время казалось ему врагом. но это прошло. это пройдёт. потому что время - странная штука. натягивается, как резинка на рогатке, потом запускает камушек в небо и расcлабляется. потом рассыхается, рассыпается и развевается по ветру. if i were me, я бы на время перестала думать о времени и насладилась бы этим альбомом. а потом уже, пошла бы делать новые следы на снегу, который через пару дней растает, чтобы начать всё с начала.