Вот вспомнилось...
…Мои слова не вытерпит бумага.
Мои слова прожгут дыру в заборе.
Не виться им строкой по шёлку флага,
Да и вообще, навряд ли быть в фаворе.
Я их не сочинял. Я плавил
На горне сердца эти "Аз" и "Буки".
Пускай простит меня апостол Павел
За всю ту желчь, что влил я в эти звуки.
Калил с шипением я в нервах фразы,
Потом ковал их на амвоне злости:
Дробились в пыль метанья и экстазы,
Как одряхлевшие в могиле кости.
И, наконец, внутри меня сверкнула
Упругой строчкою полоска стали,
А совесть прошлого в груди уснула,
Забыв, что счастье у неё украли.
Кому нести теперь моё слово?
В кармане места для него мало.
Чуть-чуть усердия, и всё готово -
Слова ложатся на клинка жало.
Они несутся, как в галопе кони,
Арабской вязью по дамасской сабле.
Что за спиной? - надсадный рёв погони.
Пускай спешит, я ей подставлю… грабли.
«Не смей страшиться своего рока.
Пускай в груди твоей биенье Ада -
Там, впереди, за линией Порога
С косой в руке стоит твоя награда!» -
Мои слова не вытерпит бумага.
Мои слова прожгут дыру в заборе.
Не виться им строкой по шёлку флага,
Да и вообще, навряд ли быть в фаворе.
Мои слова прожгут дыру в заборе.
Не виться им строкой по шёлку флага,
Да и вообще, навряд ли быть в фаворе.
Я их не сочинял. Я плавил
На горне сердца эти "Аз" и "Буки".
Пускай простит меня апостол Павел
За всю ту желчь, что влил я в эти звуки.
Калил с шипением я в нервах фразы,
Потом ковал их на амвоне злости:
Дробились в пыль метанья и экстазы,
Как одряхлевшие в могиле кости.
И, наконец, внутри меня сверкнула
Упругой строчкою полоска стали,
А совесть прошлого в груди уснула,
Забыв, что счастье у неё украли.
Кому нести теперь моё слово?
В кармане места для него мало.
Чуть-чуть усердия, и всё готово -
Слова ложатся на клинка жало.
Они несутся, как в галопе кони,
Арабской вязью по дамасской сабле.
Что за спиной? - надсадный рёв погони.
Пускай спешит, я ей подставлю… грабли.
«Не смей страшиться своего рока.
Пускай в груди твоей биенье Ада -
Там, впереди, за линией Порога
С косой в руке стоит твоя награда!» -
Мои слова не вытерпит бумага.
Мои слова прожгут дыру в заборе.
Не виться им строкой по шёлку флага,
Да и вообще, навряд ли быть в фаворе.