Aug 13, 2010 16:41
Русское мясо
- You're travelling on your own... You're Russian... So... Are you a prostitute? - валлийка Софи уже порядочно пьяна и больше не может быть деликатной. Это не мудрено: она пьет одно пиво за другим; состояние такое, что она даже не замечает козявку, повисшую на кончике ее носа.
- Ты, - говорит она мне, - ты смотри у меня. Это, - пальцем она указывает на Джеймса, - это мой бойфренд. Мой. Мой!
- Послушай, Софи, я не претендую.
- Мой бойфренд, мой. У нас с ним вообще двое детей есть. Все серьезно. Так что никаких там грязных штучек.
- Э, да я не собиралась, Софи!
- Ну так что... ты проститутка?
Так начался мой первый вечер в Ллорет де Мар. Я, признаться, слегка удивилась. Подумала, что дело, должно быть, в юбке - она была, что уж там, выше колена. Впрочем, по местным меркам, почти пуританская. Тем не менее, за первый вечер блядью, проституткой и шалавой меня назвали еще, как минимум, раза три.
Все дело в вопиюще русской внешности. По крайней мере, аборигены определяют мою национальность в момент - и вместо вопроса "Откуда ты?" сразу уточняют "Ты из России?"
Из России, ага. Как ты догадался?
Your beauty is from Russia.
Ох.
Русские девушки - это действительно бренд, но радоваться здесь скорее нечему, так как пользуются они дурной славой.
Вот так, например, сидим мы с немцем Лукасом вечером на пляже, и он признается, что все его друзьям стараются обходить русских девушек стороной.
- Они считают, что это опасно. Что все они проститутки, за ними мафия, ну и так далее, ты понимаешь...
Свою мысль Лукас закончить не успевает. К нам подходят три пьяных парня и, глядя на меня, начинают истошно орать по-русски:
- О, русская!? Русская?! Русская!!! А откуда? А как зовут?
- Из Москвы. Оля зовут.
- А это далеко от Мытищ? Я там бывал.
- Не очень далеко, - отвечаю, пытаясь не засмеяться над формулировкой вопроса.
- Так это! - восхищенно продолжает орать один из гопников, - ты в каком районе живешь? В Люберцах? - орет один. - Ты сюда зачем приехала, с кем? С этим? - спрашивает меня другой, и показывает пальцем на Лукаса.
- Одна приехала. Отдыхать.
- Мужа искать, да?
- ?!?! Э, нет.
Секундная пауза, дует ветер, я поеживаюсь от холода, гопник заключает:
- Оля, ты шалава.
Все трое уходят. Я остаюсь сидеть в немцем, замерзающая и облитая говном.
- Чего они хотели? - спрашивает меня Лукас.
- Этого я так и не поняла. Но они сказали, что я шлюха. Ничего, бывает.