Мальтийское чудовище - 4
Жить на море - это такая история, которая не имеет конца и края. Каждый год я очень хочу в море, я хочу рыбы, я вообще жила бы в воде, мне кажется. Да что там, каждый год. Каждое свободное время я хочу плавать. И еще перед сном.
А потом я приезжаю туда, где оно, и дышу, и ем рыбу и гадов, и купаюсь, и загораю (меньше, чем мне казалось, что мне хочется, потому что мне становится жалко кожу, или становится слишком много людей, а я их не всех люблю, или пляж грязный, или море грязное, короче, тонна причин), моюсь в том месте где живу водой, которая солона почти так же, как в море (вне зависимости от звездности отеля или съемности квартир).
Просаливаюсь, короче.
Через день стригу ногти, смотрю, как выгорают и вьются волосы, смотрю на себя, темнеющую, в зеркала.
И начинаю хотеть в континент. Почесывая соль в голове и прищуривая глаз, как Popeye the Sailor, я начинаю скучать по городам, хотеть читать kindl (на пляже же не будешь его мучить), надевать свои теплые толстовки или юбки с колготками, сапоги и прочее, что я люблю, хотя, в некотором смысле, мысль о необходимости одеваться, пугает. Особенно ноги - они же отвыкают от веса, и любые даже сандалии кажутся невыносимыми гирями.
И вроде все так правильно - после рыбного стейка на балконе с видом на море я пересматриваю "Белый олеандр" - ну когда еще я бы так сделала.
Но как же я хочу в континент. Не домой, а в континент.
А там я начну хотеть на море, почти сразу, я уверена.
А потом я приезжаю туда, где оно, и дышу, и ем рыбу и гадов, и купаюсь, и загораю (меньше, чем мне казалось, что мне хочется, потому что мне становится жалко кожу, или становится слишком много людей, а я их не всех люблю, или пляж грязный, или море грязное, короче, тонна причин), моюсь в том месте где живу водой, которая солона почти так же, как в море (вне зависимости от звездности отеля или съемности квартир).
Просаливаюсь, короче.
Через день стригу ногти, смотрю, как выгорают и вьются волосы, смотрю на себя, темнеющую, в зеркала.
И начинаю хотеть в континент. Почесывая соль в голове и прищуривая глаз, как Popeye the Sailor, я начинаю скучать по городам, хотеть читать kindl (на пляже же не будешь его мучить), надевать свои теплые толстовки или юбки с колготками, сапоги и прочее, что я люблю, хотя, в некотором смысле, мысль о необходимости одеваться, пугает. Особенно ноги - они же отвыкают от веса, и любые даже сандалии кажутся невыносимыми гирями.
И вроде все так правильно - после рыбного стейка на балконе с видом на море я пересматриваю "Белый олеандр" - ну когда еще я бы так сделала.
Но как же я хочу в континент. Не домой, а в континент.
А там я начну хотеть на море, почти сразу, я уверена.