А не написать ли мне мимуаров с километр?
Давно я уже хочу написать что-нибудь не сказочное, а такое из жизни например. Но что-то вот как-то буковки в предложения не складываются. Наверное, подсознательная мысль о том, что "это может быть никому не интересно", имеет больше влияния чем сознательная "а может все-таки написать?" А ведь написать у меня много есть, моя жизнь наполнена большим количеством небанальных сюжетов. Вот например:
Будучи еще совсем сопливым ребенком год и три от роду, я вошла в очень непростой возрастной период, когда все что принадлежит мне или моим близким - это неззя, мою, отойди бо покусаю. Жили мы на тот момент у бабушки, и как-бы по определению все было общим. ну кроме уж совсем интимных вещей. Но это я сейчас понимаю, в вот тогда - мое!
Бабушка не понятно по каким причинам, решила нарушить право на неприкосновенность МОИХ вещей и обула тапочки моей мамы. Я же заметив вопиющую наглость со стороны этого взрослого человека решила восстановить статус неприкосновенности так сказать средству передвижения. И моментом обувая первое попавшееся стоящее на пороге, с наивысшей скоростью доступной моему возрасту подлетаю к бабушке и на весь двор:
- А нусиминюка мамини тяпочки!
Бабушка не растерярась и парировала:
- А сама почему в моих?
Я не знаю что мной в том момент руководило, но ушибленные обе коленки и разодранная рука, это результат моего не менее быстрого возвращения обратно, на переобуться и снова в бой. Что было дальше я не помню. Но "симинюка" с тех пор у нас слово нарицательное.
А вещами с тех пор я научилась делиться, ибо постигла одну истину: "Ты мне, я тебе". Так просто веселей.
А вообще, я не помню где, но прочитала, что на вопрос: "Что бы делали если бы сгорели все книги в мире". Был просто ошеломительный ответ: "Мемуары писал бы, мемуары". Так вот я и думаю, а не написать ли мемуары о своей непростой и нелегкой, но такой интересной и увлекательной жизни.
Есть моменты которых я не помню, но они стоят того, чтобы о них повспоминать.
Те из присутствующих в ЖЖ человеков, кто является моим одногодкой и старше. наверняка еще помнят такие замечательные времена когда квартиры "получали". То есть их, квартиры, раздавало государство, и не по счастливой случайности, через миллион взяток и хороших знакомых, а потому что очередь подошла. И вот в один день подошла очередь моих родителей, мне было тогда три года. Получили мы квартиру в небольшом, но весьма перспективном городке (ну годы были какие, что не деревня с постройками, то перспектива). Так вот квартирка уютна просторная, но на пятом этаже. Это сейчас по нашим меркам, проживающих где-нибудь этаже на четырнадцатом, пятый ваще не проблема, два куплета три припева, а нам видевшим максимум три этажа (о-о-о многоэтажка), пятый этаж пешком неслыханная аэробика. И вот я маленькая пушистая девочка, однажды загулявшись на улице захотела перекусить. Пятый этаж, понятно высоко, а кушать хочется уже сейчас... на третьем. Стучу в первую попавшуюся дверь. Открывают:
- Да солнышко. Тебе кого?
- Тетенька дайте мне кусочек хлебушка. Я кушать хочу, а мама умерла.
И очень жалобная гримаска.
Соседка потом рассказывала: "Я говорит смотрю на это горем убитое, голодное создание, понимаю что соседка, но с какого этажа не знаю. Переехали может недели две как, не успели еще перезнакомиться. Вынесла кусочек хлебушка, посочувствовала. И подумала еще тогда как же умерла, когда. Только вчера виделись, может еще не привезли, надо пойти может помощь предложить. Вышла на улицу, там остальные соседи сидят на лавочке сидят. Я им прискорбную новость ведаю, а тут мамо идуть. Я к ней так и так. Похоронила говорю тебя твоя дочь..." Не знаю чем там все закончилось, но смеются они до сих пор.
Вот уж где правда: пока витальные потребности не удовлетворены, нравственностью и не пахнет.
В общем подумала я и решила. Что писать мемуары я не буду, а буду довольствоваться воспоминаниями, немного кривыми и искаженными (память - вещь не идеальная), так что еще встретимся.
Будучи еще совсем сопливым ребенком год и три от роду, я вошла в очень непростой возрастной период, когда все что принадлежит мне или моим близким - это неззя, мою, отойди бо покусаю. Жили мы на тот момент у бабушки, и как-бы по определению все было общим. ну кроме уж совсем интимных вещей. Но это я сейчас понимаю, в вот тогда - мое!
Бабушка не понятно по каким причинам, решила нарушить право на неприкосновенность МОИХ вещей и обула тапочки моей мамы. Я же заметив вопиющую наглость со стороны этого взрослого человека решила восстановить статус неприкосновенности так сказать средству передвижения. И моментом обувая первое попавшееся стоящее на пороге, с наивысшей скоростью доступной моему возрасту подлетаю к бабушке и на весь двор:
- А нусиминюка мамини тяпочки!
Бабушка не растерярась и парировала:
- А сама почему в моих?
Я не знаю что мной в том момент руководило, но ушибленные обе коленки и разодранная рука, это результат моего не менее быстрого возвращения обратно, на переобуться и снова в бой. Что было дальше я не помню. Но "симинюка" с тех пор у нас слово нарицательное.
А вещами с тех пор я научилась делиться, ибо постигла одну истину: "Ты мне, я тебе". Так просто веселей.
А вообще, я не помню где, но прочитала, что на вопрос: "Что бы делали если бы сгорели все книги в мире". Был просто ошеломительный ответ: "Мемуары писал бы, мемуары". Так вот я и думаю, а не написать ли мемуары о своей непростой и нелегкой, но такой интересной и увлекательной жизни.
Есть моменты которых я не помню, но они стоят того, чтобы о них повспоминать.
Те из присутствующих в ЖЖ человеков, кто является моим одногодкой и старше. наверняка еще помнят такие замечательные времена когда квартиры "получали". То есть их, квартиры, раздавало государство, и не по счастливой случайности, через миллион взяток и хороших знакомых, а потому что очередь подошла. И вот в один день подошла очередь моих родителей, мне было тогда три года. Получили мы квартиру в небольшом, но весьма перспективном городке (ну годы были какие, что не деревня с постройками, то перспектива). Так вот квартирка уютна просторная, но на пятом этаже. Это сейчас по нашим меркам, проживающих где-нибудь этаже на четырнадцатом, пятый ваще не проблема, два куплета три припева, а нам видевшим максимум три этажа (о-о-о многоэтажка), пятый этаж пешком неслыханная аэробика. И вот я маленькая пушистая девочка, однажды загулявшись на улице захотела перекусить. Пятый этаж, понятно высоко, а кушать хочется уже сейчас... на третьем. Стучу в первую попавшуюся дверь. Открывают:
- Да солнышко. Тебе кого?
- Тетенька дайте мне кусочек хлебушка. Я кушать хочу, а мама умерла.
И очень жалобная гримаска.
Соседка потом рассказывала: "Я говорит смотрю на это горем убитое, голодное создание, понимаю что соседка, но с какого этажа не знаю. Переехали может недели две как, не успели еще перезнакомиться. Вынесла кусочек хлебушка, посочувствовала. И подумала еще тогда как же умерла, когда. Только вчера виделись, может еще не привезли, надо пойти может помощь предложить. Вышла на улицу, там остальные соседи сидят на лавочке сидят. Я им прискорбную новость ведаю, а тут мамо идуть. Я к ней так и так. Похоронила говорю тебя твоя дочь..." Не знаю чем там все закончилось, но смеются они до сих пор.
Вот уж где правда: пока витальные потребности не удовлетворены, нравственностью и не пахнет.
В общем подумала я и решила. Что писать мемуары я не буду, а буду довольствоваться воспоминаниями, немного кривыми и искаженными (память - вещь не идеальная), так что еще встретимся.