Родительский дом
Родительский дом... Воспоминания в каждом действии. Все меняется. Но остается прежним. Вот замок в двери. Открывать как закрывать, а закрывать как открывать, все не как у людей ) И да - еще красная кнопка, на ночь закрываем и на нее. А еще надо ручку немного приподнять, когда поворачиваешь, чтобы не шумела. Особенно ночью, чтобы не разбудить никого... А все, что связано с дверью, это вообще важно. Это же дверь в другой мир. Это вход и выход одновременно... И в эти моменты вспоминаний ты становишься той, которая жила с родителями, в этом родном доме. Вспоминаешь, как щемило сердце, когда вышла замуж и уехала в другой дом. При этом всегда хотела жить самостоятельно, а сердце все равно волнуется... И сейчас щемит, когда родители говорят о том, что надо продать квартиру и перебраться ближе к детям. А как же дом? А еще запах. Здесь всегда тебя встречает родной запах, это так важно. Это вообще удивительно - какие разные запахи живут в домах.... Из чего они складываются? В некоторых квартирах мне вообще сложно находиться из-за запаха, поселившегося там и окутывающим всяк входящего. А еще балкон, точнее лоджия. Или как оно там называется. Деревянный пол и стены, цветы на подоконниках, шкафы, в которых всегда складывалось прошлое. В этом прошлом так интересно иногда копаться... Дневники, мечты, фотографии, записки из школы... А вид из окна кухни и двух комнат через железную дорогу на Отрадное, на оживленное шоссе, освещаемое ночными фонарями... Иногда я могла часами смотреть на свет машин и фонарей в ночи. А железная дорога... Электрички под окнами. Поезда, поезда, с которыми уносятся сюжеты чьих-то жизней. Бывает, пытаешься уснуть, а электрички так и снуют одна за одной. И окно не закрыть - душно. И ты слушаешь стук колес, провожая уходящие поезда. А если товарный состав? Тогда надолго. Быстрее уснешь, прежде чем он проедет с остановками под твоими окнами. Если гости ночевали вдруг в комнатах, окна которых смотрели на железную дорогу, наутро они всегда жаловались, что не смогли уснуть. А мы привыкли. Для нас - это была часть жизни. А гости-то все спрашивали и как же мы, бедные, так живем. А мы до этого жили в центре Москвы, на Шмитовском проезде. Там мы пережили захват Белого дома и пули, летающие совсем рядом. И там под окнами всегда сновали машины. Бесконечные машины... И мама уже потом говорила "Уж лучше электрички..." Я отвлеклась, кажется ) Поднимаю глаза и вижу обезьяну. Глиняную. Она смеется и сидит на стакане для ручек. Сколько ей лет? Не вспомню. Но я помню ее в моем детстве или отрочестве. Она до сих пор смеется. А ведь прошло столько лет и губы у нее уже не такие красные. И если я возьму ее в руки, то, наверняка, обнаружу сколы. Но это не мешает ей смеяться до сих пор. А над обезьяной на стене висят тарелки из Германии. До Шмитовского проезда мы жили в Германии, а до нее на Дальнем Востоке. Так бывает, когда папа военный дирижер, а мама выбирает не должность "секретарь комсомольской организации", а жизнь с папой в других странах. И сразу же всплывают воспоминания из жизни в Германии, и даже из жизни на Дальнем Востоке, когда мне было меньше 5 лет. Но это уже совсем другие истории...