Через время
Originally posted by tyhamusja at Через время
Навеяно вот этим постом блистательной greenarine. Прочитала вчера и все ношусь... написать? Не написать? Попробую. Там такая противоречивая сага. Так уж получилось, что у меня и у Вита есть довольно большое количество семейных легенд и загадок. Но старший брат моей бабушки по маме стоит в этом сонме несколько особняком, ибо слишком много латиноамериканских страстей разыгрывалось внутри его короткой жизни и вокруг его более чем странной и скоропостижной смерти. Кто помнит калейдоскоп в детстве? Такая примитивная трубочка со стекляшками, которые по ходу в узоры складываются? Так вот, один из таких узоров догнал меня через N лет после его смерти, которая случилась? Настала? Произошла? За N лет до моего рождения.
Итак, мне 5 лет, родители работают за границей, я живу с бабушкой. Бабушка - врач, работает по сменам, спит стоя, замотана до нельзя, ребенка, не в меру ретивого по ходу, нужно чем-то занять. На каком-то этапе, после съеденных пуговиц из костяной шкатулки с видами Гагр, разобранного будильника и обгрызенной детской пирамидки (пока бабушка ходила в магазин, я макала пирамидочные бублики в сахар и делала вид, будто это бублики реальные, ну, хорошее у меня воображение, сори), бабушка поняла, что ситуацию нужно спасать и отдала мне старые альбомы. Эти альбомы стояли у нее в чемоданах, какие только в кино показывают, про «Место встречи изменить нельзя» напимер. Представили? Я все мечтала до них добраться, но эти сокровища на ключ запирались. И вот я получаю это богатство в руки с четкой инструкцией ничего не мять, не рвать етс.
Тут бы отойти в отдельную сагу о моей бабушке и почему она так трепетно относится к старым фотографиям, но это длинно. А коротко - она детдомовка с погибшими на глазах в девятилетнем возрасте родителями. Эти фотки - все, что она может о них сохранить. Это - ее память о временах, когда она еще была счастлива. Я потом взрослой долго думала, как она рискнула пятилетней соплячке это отдать? Потом придумала что-то про преемственность... криво, не верю, но не спрошу (Она жива, слава Богу! И мы все время общаемся, но даже когда я сейчас беру эти альбомы, у нее щека дергается. Иногда воспоминания немножко делают жизнь невыносимой, засим не спрашиваю)
Короче, альбомы я получила в свое полное распоряжение и тут же узрела не в меру красивого дядю, о коем незамедлительно у бабушки и спросила. Получила ответ, что это ее старший брат Павел, был военным моряком, прошел всю войну - и ни царапины, вернулся домой и в короткое время скоропостижно умер. Как-то по ее тону я даже тогда поняла, что об этом спрашивать больше не стоит.
Мне 12, я живу в Питере, обожаю его всеми фибрами, а больше всего обожаю Канал Грибоедова с его чудными мостиками. На одном из таких мостиков... ща вспомню... на львином, кажется, я встречаю женщину, для меня двенадцатилетней - она бабушка, но обворожительно красивая, я даже тогда дорисовала, какой она была в юности.
Так вот , эта дама тащит две авоськи, спинку держит (ага, в Питере настоящие все такие), но я вижу, что ей тяжело. По наитию (я по жизни не тимуровка ни разу) хватаю ее сумки и спрашиваю, куда нести. Ни ее текста, ни адреса, к сожалению, не помню. Зато помню фотку, сразу на этажерке из моего чемодана, то есть, бабушкиного. Я замираю от офигения. Что она спросила? Вроде: «Деточка, что с вами?» как-нибудь так... а я стою и хватаю ртом воздух, потому что на этажерке на фотке ПАВЕЛ!!!!
А потомт мы пили чай. Я не помню, что я у нее спрашивала. Сумбурно рассказала, что это мой двоюродный дед что он странно умер, а она мне рассказала в ответ, что это единственная любовь всей ее жизни, и что он ее спас в блокаду (не представляю, как можно было пробираться хоть раз в неделю сквозь этот ужас, но он смог и помог ей выжить).
Самое смешное и самое грустное...
Они всю войну после блокады держали связь, они не потерялись, но... Он реально лез в самое пекло, но вышел из войны без единой царапины. А когда все закончилось, он понесся домой, чтобы найти мою бабушку, не зная, что ее угнали в Германию и теперь ее жизнь пойдет по другой ветке.
А потом случился полнейший бред, я не знаю, во что он влип, но его там по ходу насильно женили а через месяц он умер.... то ли сам жить не захотел, то ли отравила собственная жена - ходили такие слухи - за то, что не любил...
Вот такая история.... А эта женщина, она меня обнимала и все просила заходить почаще, А я ни разу не зашла, не смогла, сорри....
Навеяно вот этим постом блистательной greenarine. Прочитала вчера и все ношусь... написать? Не написать? Попробую. Там такая противоречивая сага. Так уж получилось, что у меня и у Вита есть довольно большое количество семейных легенд и загадок. Но старший брат моей бабушки по маме стоит в этом сонме несколько особняком, ибо слишком много латиноамериканских страстей разыгрывалось внутри его короткой жизни и вокруг его более чем странной и скоропостижной смерти. Кто помнит калейдоскоп в детстве? Такая примитивная трубочка со стекляшками, которые по ходу в узоры складываются? Так вот, один из таких узоров догнал меня через N лет после его смерти, которая случилась? Настала? Произошла? За N лет до моего рождения.
Итак, мне 5 лет, родители работают за границей, я живу с бабушкой. Бабушка - врач, работает по сменам, спит стоя, замотана до нельзя, ребенка, не в меру ретивого по ходу, нужно чем-то занять. На каком-то этапе, после съеденных пуговиц из костяной шкатулки с видами Гагр, разобранного будильника и обгрызенной детской пирамидки (пока бабушка ходила в магазин, я макала пирамидочные бублики в сахар и делала вид, будто это бублики реальные, ну, хорошее у меня воображение, сори), бабушка поняла, что ситуацию нужно спасать и отдала мне старые альбомы. Эти альбомы стояли у нее в чемоданах, какие только в кино показывают, про «Место встречи изменить нельзя» напимер. Представили? Я все мечтала до них добраться, но эти сокровища на ключ запирались. И вот я получаю это богатство в руки с четкой инструкцией ничего не мять, не рвать етс.
Тут бы отойти в отдельную сагу о моей бабушке и почему она так трепетно относится к старым фотографиям, но это длинно. А коротко - она детдомовка с погибшими на глазах в девятилетнем возрасте родителями. Эти фотки - все, что она может о них сохранить. Это - ее память о временах, когда она еще была счастлива. Я потом взрослой долго думала, как она рискнула пятилетней соплячке это отдать? Потом придумала что-то про преемственность... криво, не верю, но не спрошу (Она жива, слава Богу! И мы все время общаемся, но даже когда я сейчас беру эти альбомы, у нее щека дергается. Иногда воспоминания немножко делают жизнь невыносимой, засим не спрашиваю)
Короче, альбомы я получила в свое полное распоряжение и тут же узрела не в меру красивого дядю, о коем незамедлительно у бабушки и спросила. Получила ответ, что это ее старший брат Павел, был военным моряком, прошел всю войну - и ни царапины, вернулся домой и в короткое время скоропостижно умер. Как-то по ее тону я даже тогда поняла, что об этом спрашивать больше не стоит.
Мне 12, я живу в Питере, обожаю его всеми фибрами, а больше всего обожаю Канал Грибоедова с его чудными мостиками. На одном из таких мостиков... ща вспомню... на львином, кажется, я встречаю женщину, для меня двенадцатилетней - она бабушка, но обворожительно красивая, я даже тогда дорисовала, какой она была в юности.
Так вот , эта дама тащит две авоськи, спинку держит (ага, в Питере настоящие все такие), но я вижу, что ей тяжело. По наитию (я по жизни не тимуровка ни разу) хватаю ее сумки и спрашиваю, куда нести. Ни ее текста, ни адреса, к сожалению, не помню. Зато помню фотку, сразу на этажерке из моего чемодана, то есть, бабушкиного. Я замираю от офигения. Что она спросила? Вроде: «Деточка, что с вами?» как-нибудь так... а я стою и хватаю ртом воздух, потому что на этажерке на фотке ПАВЕЛ!!!!
А потомт мы пили чай. Я не помню, что я у нее спрашивала. Сумбурно рассказала, что это мой двоюродный дед что он странно умер, а она мне рассказала в ответ, что это единственная любовь всей ее жизни, и что он ее спас в блокаду (не представляю, как можно было пробираться хоть раз в неделю сквозь этот ужас, но он смог и помог ей выжить).
Самое смешное и самое грустное...
Они всю войну после блокады держали связь, они не потерялись, но... Он реально лез в самое пекло, но вышел из войны без единой царапины. А когда все закончилось, он понесся домой, чтобы найти мою бабушку, не зная, что ее угнали в Германию и теперь ее жизнь пойдет по другой ветке.
А потом случился полнейший бред, я не знаю, во что он влип, но его там по ходу насильно женили а через месяц он умер.... то ли сам жить не захотел, то ли отравила собственная жена - ходили такие слухи - за то, что не любил...
Вот такая история.... А эта женщина, она меня обнимала и все просила заходить почаще, А я ни разу не зашла, не смогла, сорри....