Feb 20, 2010 23:58
Это я. Я допиваю чай. Я гляжу через перекрёсток. Одна рука у меня тёплая, а другая холодная, потому что в ней была булочка. Я завтракаю на ходу. Не тороплюсь, а люблю идти и пить чай на ходу.
Я больше не иду, я стою и смотрю. Это здание через перекрёсток, по диагонали. Новострой, мелкий офисный центр. Стены покрыты мелкой плиткой темнее бежевой. Керамической?
Две перекрещенные улицы, утро, люди, стена, мелкая плитка. В 10 утра 23 декабря эта стена с этой плиткой ошеломительно реальна, сама суть слова «настоящий». Почему так?
Чай в стаканчике остывает, я успеваю понять, что плоскость всех стен города объединена в отдельную реальность, с бесконечным количеством измерений [а я - пришёл по линейной одномерной улице и уйду по линейной одномерной, пространство - обман]. Успеваю вспомнить, как в отчаянии бил в стену лицом, молча кричал: «выпусти меня ОТСЮДА» [не в соседнюю же комнату пытался попасть]. Успеваю представить, как ниндзя тайных орденов и героические подпольщики мировых войн находили способ становиться тенями и рисунками и возвращаться обратно. Успеваю вообразить, кто водит рукой подростка, разрисовывающего стены заброшенных недостроенных роддомов. Успеваю пообещать себе найти способ. Успеваю понять, что забуду обещание через пару минут.
Но в ту секунду, когда я допиваю последний глоток чуть тёплого чая, на одной из улиц, ниже перекрёстка появляется некто с растерянным видом - то ли вывернул из-за угла, то ли нет.
побег