Идиотская мучительная машина
- Давай тогда здесь выйдем, еще поболтаем, можем купить чего-нибудь выпить.
Мои последние дни в этом районе, вскоре я переезжаю поближе к центру, нам с Алексом будет возвращаться не по пути с работы и репетиций. Мы вместе работаем и играем в одной группе.
Имеем - не храним, пока была возможность вот так же возвращаться вместе хоть каждый день, мы ею не пользовались, а теперь вот пытаемся за несколько дней наверстать.
Стоим возле прилавков почти безлюдного открытого рынка, почти - потому что через пару рядов от нас расположилась компания то ли студентов то ли даже школьников. Смешанная, мальчики-девочки, бренчат на гитаре дикий микс из Летова, Цоя и Наутилуса, одна девочка плачет.
Нам они не мешают, мы потягиваем по очереди из бутылки какую-то блаженную жидкость из девяностых, курим, болтаем.
- Так и не посмотрел pulp fiction?
- Пока нет, нет ни желания, ни телика.
- В новой квартире же будет.
- Телик? Да.
- А желание?
- Кто же сказать может? Желания хороши своей спонтанностью, никогда не знаешь, будет оно или нет.
- Новые три песни ни на что предыдущее не похожи. Есть идеи, что дальше?
- Что-то более похожее на новые три песни.
- Типа?
- Я что-то сочинял вчера-сегодня, это как бы песня про «идиотскую мучительную машину»
- То есть?
- Такая машина, которая мучает твою внутреннюю рептилию, а она орет от ужаса, парализуя уже все твое сознание целиком. Это и невероятно скучно, и очень банально, и абсолютно нереалистично. Но объяснить это червяку в твоей глубине совершенно невозможно.
- Это типа рептильный мозг?
- Так его иногда тоже называют.
- А что эта машина делает?
- Да что-то очень простое, понятное даже твоему глубокому персональному червяку, создает иллюзию, что у тебя перерублено горло, что от зверского взрыва вылетают барабанные перепонки, что ты замерзаешь в звенящем мире космической стужи, что у тебя в голове пуля и не одна. Ты еще не умер, но смерть твоя неизбежна. И рептилия начинает истошно вопить, сигналить об опасности. И это самая нелепая часть в работе идиотской мучительной машины. Опасности уже нет. Ты уже умер. Нет ничего, чему может что-то угрожать.
И ты полностью отключаешься от вопля рептилии, и вдруг понимаешь, что, на самом деле, он всегда был с тобой, в любой момент, иногда на уровне фонового шума, но ты слушал эти вопли всю свою жизнь и волей-неволей подчинялся им.
Еще потом понимаешь, что это не злая машина, а наоборот - она принесла тебе бесценный дар.
Пусть даже такой ценой. Хотя какой ценой? Иллюзии?
- А слова есть уже?
- Да, типа «От этих ласковых пуль в голове, от бесконечной морзянки в ушах, от пустоты и чумы, от красоты и зимы, от этих ласковых пуль в голове» ну и так далее.
- Хахахаха, понятно почему у тебя нет желания смотреть Тарантино, ты и сам похлеще придумываешь, чтобы настроение не сбить.
- Ничего не понял, но, видимо, похвалил.
- И еще как. А знаешь, у меня идея, давай у ребят акустику попросим и сыграешь?
Резонно. У Алекса электрический бас, у меня клавиши, без как минимум комбика не услышишь ничего.
- Ребята, мы с другом музыканты, мой друг новую песню сочинил, а мне не терпится послушать. Можем сыграть на вашем инструменте? Будете участниками премьеры.
- Это ее, - кивают на плачущую девушку.
- Не мое, а его, я решила, доиграем последнюю песню - и придумаю, что с ней сделать, - бормочет она сквозь слезы.
Но гитару мне передают.
«…от беззащитности мертвых людей, от неизбежности вечного сна, от бесконечного дня, от неземного огня, от беззащитности мертвых людей…
…верните мне пустоту, я ухожу, я уйду, от неизбежности вечного сна, от этих ласковых пуль в голове…»
Почти шепотом звучит последняя строчка и последний аккорд.
И тут плачущая девчонка переходит уже на совсем дикий вой, выхватывает у меня гитару и начинает исступленно молотить ею по прилавкам, пока в руках у нее не остается только измочаленный гриф с безобразным клубком струн.
Как-то хитро у меня этот текст произошел, смог начаться только после дедлайна, что, учитывая его условно посмертную природу, даже органично. Интересная фишка анархического блица. А на темы
Не бойся. Дискотеки в нашем посёлке всегда выглядят так. от Чингизид и уважаемый воображаемый враг, от ведущего дописалось еще и на мои же музыкальные темы, но это бывает
Мои последние дни в этом районе, вскоре я переезжаю поближе к центру, нам с Алексом будет возвращаться не по пути с работы и репетиций. Мы вместе работаем и играем в одной группе.
Имеем - не храним, пока была возможность вот так же возвращаться вместе хоть каждый день, мы ею не пользовались, а теперь вот пытаемся за несколько дней наверстать.
Стоим возле прилавков почти безлюдного открытого рынка, почти - потому что через пару рядов от нас расположилась компания то ли студентов то ли даже школьников. Смешанная, мальчики-девочки, бренчат на гитаре дикий микс из Летова, Цоя и Наутилуса, одна девочка плачет.
Нам они не мешают, мы потягиваем по очереди из бутылки какую-то блаженную жидкость из девяностых, курим, болтаем.
- Так и не посмотрел pulp fiction?
- Пока нет, нет ни желания, ни телика.
- В новой квартире же будет.
- Телик? Да.
- А желание?
- Кто же сказать может? Желания хороши своей спонтанностью, никогда не знаешь, будет оно или нет.
- Новые три песни ни на что предыдущее не похожи. Есть идеи, что дальше?
- Что-то более похожее на новые три песни.
- Типа?
- Я что-то сочинял вчера-сегодня, это как бы песня про «идиотскую мучительную машину»
- То есть?
- Такая машина, которая мучает твою внутреннюю рептилию, а она орет от ужаса, парализуя уже все твое сознание целиком. Это и невероятно скучно, и очень банально, и абсолютно нереалистично. Но объяснить это червяку в твоей глубине совершенно невозможно.
- Это типа рептильный мозг?
- Так его иногда тоже называют.
- А что эта машина делает?
- Да что-то очень простое, понятное даже твоему глубокому персональному червяку, создает иллюзию, что у тебя перерублено горло, что от зверского взрыва вылетают барабанные перепонки, что ты замерзаешь в звенящем мире космической стужи, что у тебя в голове пуля и не одна. Ты еще не умер, но смерть твоя неизбежна. И рептилия начинает истошно вопить, сигналить об опасности. И это самая нелепая часть в работе идиотской мучительной машины. Опасности уже нет. Ты уже умер. Нет ничего, чему может что-то угрожать.
И ты полностью отключаешься от вопля рептилии, и вдруг понимаешь, что, на самом деле, он всегда был с тобой, в любой момент, иногда на уровне фонового шума, но ты слушал эти вопли всю свою жизнь и волей-неволей подчинялся им.
Еще потом понимаешь, что это не злая машина, а наоборот - она принесла тебе бесценный дар.
Пусть даже такой ценой. Хотя какой ценой? Иллюзии?
- А слова есть уже?
- Да, типа «От этих ласковых пуль в голове, от бесконечной морзянки в ушах, от пустоты и чумы, от красоты и зимы, от этих ласковых пуль в голове» ну и так далее.
- Хахахаха, понятно почему у тебя нет желания смотреть Тарантино, ты и сам похлеще придумываешь, чтобы настроение не сбить.
- Ничего не понял, но, видимо, похвалил.
- И еще как. А знаешь, у меня идея, давай у ребят акустику попросим и сыграешь?
Резонно. У Алекса электрический бас, у меня клавиши, без как минимум комбика не услышишь ничего.
- Ребята, мы с другом музыканты, мой друг новую песню сочинил, а мне не терпится послушать. Можем сыграть на вашем инструменте? Будете участниками премьеры.
- Это ее, - кивают на плачущую девушку.
- Не мое, а его, я решила, доиграем последнюю песню - и придумаю, что с ней сделать, - бормочет она сквозь слезы.
Но гитару мне передают.
«…от беззащитности мертвых людей, от неизбежности вечного сна, от бесконечного дня, от неземного огня, от беззащитности мертвых людей…
…верните мне пустоту, я ухожу, я уйду, от неизбежности вечного сна, от этих ласковых пуль в голове…»
Почти шепотом звучит последняя строчка и последний аккорд.
И тут плачущая девчонка переходит уже на совсем дикий вой, выхватывает у меня гитару и начинает исступленно молотить ею по прилавкам, пока в руках у нее не остается только измочаленный гриф с безобразным клубком струн.
Как-то хитро у меня этот текст произошел, смог начаться только после дедлайна, что, учитывая его условно посмертную природу, даже органично. Интересная фишка анархического блица. А на темы
Не бойся. Дискотеки в нашем посёлке всегда выглядят так. от Чингизид и уважаемый воображаемый враг, от ведущего дописалось еще и на мои же музыкальные темы, но это бывает