Про уровень поддержки
Мой батя - мастер эмоциональной поддержки. Сегодня позвонил с вопросом «как дела?». А мы ж не в Америке, чтобы улыбаться во все тридцать два зуба и говорить, что у нас все о'кей, верно? Ну я и говорю как есть, мол, мужика нет, дочь хамит, собака кусает, работы неделю нет, гипс снимают, клиент уезжает, все пропало, шеф. «Не нравишься ты мне, депрессивная какая-то. Не, не нравишься» - говорит отец и без дальнейших реверансов вешает трубку.
Эээ… А что это было? Знаю я, что я зануда. Знаю, что про всякое говно в жизни слушать неприятно. И ты знаешь. Не впервой. Можно либо не задавать дурацких вопросов, либо просто рассказать про свой день. Можно о политике поругаться. Но вот кто-кто, а мои родственники как никто другой умеют заставить меня почувствовать себя полным говном. Начиная с брата, который с детства любит сказать мне, что я толстая, не модная, занудная, и бог весть еще какая (и это все типа любя, он и сам верит в то, что это мне на пользу должно быть), и заканчивая вот такими вот ситуациями сейчас. Мне, на минуточку, через два года сорок лет, маме, значит, будет 60, папе 64. Вроде бы еще не старость-старость, но кто знает, сколько нам еще вместе быть осталось. Хочется дорожить каждым днем, но, с.ка, сложно.