Арс, фэворит подборка навскидку
мне бы пить с твоих губ гранатовый сок.
мне воистину всё удалось.
и рукою погладить нежно висок,
поправляя пряди волос,
и в вагоне метро развесёло нестись
со скоростью почти что космической,
и тебя целовать, и почувствовать жизнь
между «Профсоюзной» и «Академической».
а после одиннадцати в темноте
мне придёт твоя sms-ка
«не надо. забудем. прости. мы не те».
и мобильный разрядится резко.
(с) http://arspegas.livejournal.com/
нет-нет, об этом не писали ни Кастанеда, ни Кафка,
но я видел во сне всю ночь напролёт:
в московском метрополитене отсутствовала давка,
я стоял у пустого эскалатора и корчил в исступлении рот.
у меня на шее медленно затягивалась удавка,
я бился об будку в ужасе, словно рыба об лёд,
мне как воздух срочно была необходима справка,
но вы же прекрасно знаете:
дежурный по эскалатору
справок
не
даёт.
ты надела высокие каблуки,
поскольку не подготовила доклад для аспиранта,
знаешь, твои однокурсники - мудаки,
совершенно некуда деться от старых ран-то,
когда к концу подходит курс третий,
а вы расстались в середине второго.
однокурсницы курят вновь в туалете,
а тебе противно их каждое слово.
ночи бессонные в пустой кровати.
утро кофейное с конспектом в обнимку.
и улыбающийся преподаватель
видит в тебе то ли блядь, то ли нимфу.
и вот однажды ты понимаешь, что твоя болезнь - социопатия,
едешь в метро как непроснувшаяся сова,
а настроение будто на выборах победила самая плохая партия,
хотя ты ни за какую партию не голосовал.
и ты хочешь скорей от толпы этой спрятаться
в бескрайность пустынь или жарких саван.
грустно? да ладно!.. поверь мне, я-то сам
точно такой же. лишь сплетаю слова.
напротив метро под небольшим навесом
в июльский прохладный уверенный дождь
парень жарко целовал свою невесту,
а может не невесту - где там разберёшь...
разве поймёшь!.. мне хотелось выпить, и
капли дождя, звонко звуча,
мою тоску умудрились выпятить,
дождь представлял собой палача,
впопыхах забывшего взять верёвку;
Ноя, забывшего построить ковчег;
парень взял и поправил неловко
гитару, висящую на плече.
дальше, наверное, ни к чему слова:
гитара упала с характерным треском,
парень продолжал девушку целовать,
я ушёл прочь с расторопностью sms-ки.
и я думал, ступая по Цветному бульвару,
пиная кроссовками потные лужи:
«напрасно ты, парень, так с любимой гитарой,
мне кажется, что она тебе дольше прослужит».
вряд ли в «Локомотив» позвонит Бышовец
и долго будет с футболистами ворковать..
а я вот звоню своей девушке бывшей
в момент, когда она застилает кровать
другому и варит ему чудный кофе,
целует ласково в лоб его -
так, что я слышу как в сердце Прокофьев
играет симфоническую сказку «Петя и волк».
а потом я включаю музыку Шнитке
и упрямо думаю, что всё хорошо..
ночь фонарями-жёлтыми нитками
шьёт раны старой разверзшийся шов.
я снова еду на Профсоюзную -
пустой, опустевший, растёртый в ноль,
как дешёвый наркотик заюзанный,
как просроченный алкоголь,
как нелюбимец богини Ники,
которая вечно рубит с плеча,
я еду на Профсоюзную как Деникин,
я еду на Профсоюзную как Колчак.
но всё же еду - упрямо и смело,
мчусь, любой отвергая торг,
я еду на Профсоюзную - какая мелочь!..
я еду на Профсоюзную - какой восторг!..
я страстно хочу погладить утюг -
и получить ожог.
ведь кажется, что он мне больший друг,
нежели ты, дружок.
я страстно хочу пойти на вокзал -
я буду вокзалу рад.
ведь кажется, что он мне больше внушал
доверия, чем твой взгляд.
я страстно хочу забыть разговор,
звучавший в глухой ночи.
не то, чтобы ты - предатель и вор..
но лучше, дружок, молчи.
где-то сто стихотворений назад,
пятьдесят шесть банок джин-тоника и два Питера
я был неистово волнительно рад
призрачным очертаниям твоего свитера.
сейчас всё устаканилось - во всех отношениях.
я смотрю в красно-жёлтое осеннее завтра,
и меня уже приводит в полное смятение
твой постоянно меняющийся аватар.
дай мне, пожалуйста, один рубль,
я же дам тебе тысячу евро.
я буду целовать тебя прямо в губы,
только тебя, моя королева.
к чёрту биржи, курсы валюты
и всевозможные индексы..
тобою обижен неистово, люто,
я совершенно выдохся.
дай мне, пожалуйста, один рубль,
нервно, дико, томно, прохладно,
забей меня в Yandex, забей меня в Google,
моя Эвридика, моя Ариадна.
пускай эти строки - сотрясание воздуха,
всех младенцев не перебил Ирод.
в моё сердце прямо usb воткнуто,
я чувствую, как в нём контакты пульсируют.
я не хочу быть с тобою весь день напролёт,
я не хочу быть с тобою и часа.
я не какой-нибудь там идиот!..
я не хочу быть Арсом-Пегасом!..
я не хочу держать тебя за руку, нет!..
«Beatles» в наушниках врут!.. и они допели.
я не люблю, не люблю тебя. я не поэт.
с первым апреля, любимая.
с первым апреля.
к утру выветривается весь твой парфюм,
я учащённо вдыхаю уже по инерции..
к утру сердце берётся за ум,
ум потом, правда, берётся за сердце.
сидишь, знаешь ли, глядишь в монитор,
читаешь какую-то статью о викингах,
чёрт побери, ни Один, ни Тор
не могли бы, милая, такое выкинуть.
я серьёзно. все боги нордические
долго и нервно курят в сторонке,
в перегоне между Профсоюзной и Академической
в груди становится сладостно звонко.
я сижу и пью апельсиновый сок,
между апрелем и маем зажатый,
я знаю, что вечером поеду в «ХО»
и снова увижу кооператив «Медвежата» -
ради этого стоит жить,
даже в них есть смысл особый,
а главное, милая, никакой лжи.
и это мы знаем прекрасно оба.
мне воистину всё удалось.
и рукою погладить нежно висок,
поправляя пряди волос,
и в вагоне метро развесёло нестись
со скоростью почти что космической,
и тебя целовать, и почувствовать жизнь
между «Профсоюзной» и «Академической».
а после одиннадцати в темноте
мне придёт твоя sms-ка
«не надо. забудем. прости. мы не те».
и мобильный разрядится резко.
(с) http://arspegas.livejournal.com/
нет-нет, об этом не писали ни Кастанеда, ни Кафка,
но я видел во сне всю ночь напролёт:
в московском метрополитене отсутствовала давка,
я стоял у пустого эскалатора и корчил в исступлении рот.
у меня на шее медленно затягивалась удавка,
я бился об будку в ужасе, словно рыба об лёд,
мне как воздух срочно была необходима справка,
но вы же прекрасно знаете:
дежурный по эскалатору
справок
не
даёт.
ты надела высокие каблуки,
поскольку не подготовила доклад для аспиранта,
знаешь, твои однокурсники - мудаки,
совершенно некуда деться от старых ран-то,
когда к концу подходит курс третий,
а вы расстались в середине второго.
однокурсницы курят вновь в туалете,
а тебе противно их каждое слово.
ночи бессонные в пустой кровати.
утро кофейное с конспектом в обнимку.
и улыбающийся преподаватель
видит в тебе то ли блядь, то ли нимфу.
и вот однажды ты понимаешь, что твоя болезнь - социопатия,
едешь в метро как непроснувшаяся сова,
а настроение будто на выборах победила самая плохая партия,
хотя ты ни за какую партию не голосовал.
и ты хочешь скорей от толпы этой спрятаться
в бескрайность пустынь или жарких саван.
грустно? да ладно!.. поверь мне, я-то сам
точно такой же. лишь сплетаю слова.
напротив метро под небольшим навесом
в июльский прохладный уверенный дождь
парень жарко целовал свою невесту,
а может не невесту - где там разберёшь...
разве поймёшь!.. мне хотелось выпить, и
капли дождя, звонко звуча,
мою тоску умудрились выпятить,
дождь представлял собой палача,
впопыхах забывшего взять верёвку;
Ноя, забывшего построить ковчег;
парень взял и поправил неловко
гитару, висящую на плече.
дальше, наверное, ни к чему слова:
гитара упала с характерным треском,
парень продолжал девушку целовать,
я ушёл прочь с расторопностью sms-ки.
и я думал, ступая по Цветному бульвару,
пиная кроссовками потные лужи:
«напрасно ты, парень, так с любимой гитарой,
мне кажется, что она тебе дольше прослужит».
вряд ли в «Локомотив» позвонит Бышовец
и долго будет с футболистами ворковать..
а я вот звоню своей девушке бывшей
в момент, когда она застилает кровать
другому и варит ему чудный кофе,
целует ласково в лоб его -
так, что я слышу как в сердце Прокофьев
играет симфоническую сказку «Петя и волк».
а потом я включаю музыку Шнитке
и упрямо думаю, что всё хорошо..
ночь фонарями-жёлтыми нитками
шьёт раны старой разверзшийся шов.
я снова еду на Профсоюзную -
пустой, опустевший, растёртый в ноль,
как дешёвый наркотик заюзанный,
как просроченный алкоголь,
как нелюбимец богини Ники,
которая вечно рубит с плеча,
я еду на Профсоюзную как Деникин,
я еду на Профсоюзную как Колчак.
но всё же еду - упрямо и смело,
мчусь, любой отвергая торг,
я еду на Профсоюзную - какая мелочь!..
я еду на Профсоюзную - какой восторг!..
я страстно хочу погладить утюг -
и получить ожог.
ведь кажется, что он мне больший друг,
нежели ты, дружок.
я страстно хочу пойти на вокзал -
я буду вокзалу рад.
ведь кажется, что он мне больше внушал
доверия, чем твой взгляд.
я страстно хочу забыть разговор,
звучавший в глухой ночи.
не то, чтобы ты - предатель и вор..
но лучше, дружок, молчи.
где-то сто стихотворений назад,
пятьдесят шесть банок джин-тоника и два Питера
я был неистово волнительно рад
призрачным очертаниям твоего свитера.
сейчас всё устаканилось - во всех отношениях.
я смотрю в красно-жёлтое осеннее завтра,
и меня уже приводит в полное смятение
твой постоянно меняющийся аватар.
дай мне, пожалуйста, один рубль,
я же дам тебе тысячу евро.
я буду целовать тебя прямо в губы,
только тебя, моя королева.
к чёрту биржи, курсы валюты
и всевозможные индексы..
тобою обижен неистово, люто,
я совершенно выдохся.
дай мне, пожалуйста, один рубль,
нервно, дико, томно, прохладно,
забей меня в Yandex, забей меня в Google,
моя Эвридика, моя Ариадна.
пускай эти строки - сотрясание воздуха,
всех младенцев не перебил Ирод.
в моё сердце прямо usb воткнуто,
я чувствую, как в нём контакты пульсируют.
я не хочу быть с тобою весь день напролёт,
я не хочу быть с тобою и часа.
я не какой-нибудь там идиот!..
я не хочу быть Арсом-Пегасом!..
я не хочу держать тебя за руку, нет!..
«Beatles» в наушниках врут!.. и они допели.
я не люблю, не люблю тебя. я не поэт.
с первым апреля, любимая.
с первым апреля.
к утру выветривается весь твой парфюм,
я учащённо вдыхаю уже по инерции..
к утру сердце берётся за ум,
ум потом, правда, берётся за сердце.
сидишь, знаешь ли, глядишь в монитор,
читаешь какую-то статью о викингах,
чёрт побери, ни Один, ни Тор
не могли бы, милая, такое выкинуть.
я серьёзно. все боги нордические
долго и нервно курят в сторонке,
в перегоне между Профсоюзной и Академической
в груди становится сладостно звонко.
я сижу и пью апельсиновый сок,
между апрелем и маем зажатый,
я знаю, что вечером поеду в «ХО»
и снова увижу кооператив «Медвежата» -
ради этого стоит жить,
даже в них есть смысл особый,
а главное, милая, никакой лжи.
и это мы знаем прекрасно оба.