ИНОГДА В СОЗНАНИИ
Мозг работает довольно странно. Сначала с утра в голову затекает какая-то строчка. Или, скажем так, двустрочие. Но ты опаздываешь на электричку, да и вообще - кругом раннее утро, даже курить некогда.
Потом ты едешь долго-долго, выходишь, делаешь какие-то дела, по ходу получаешь какие-то впечатления, где-то и как-то обедаешь (например, заказываешь борщ, а тебе приносят щи, ты думаешь, ну, ошиблись, но за соседним столиком история повторяется - и ты понимаешь, наконец, ну, ok, так в этом городе понимают борщ - без свеклы, но зато с курицей и грибами, ладно).
Потом столь же долго едешь обратно. И в самом начале путешествия обнаруживаешь на соседней скамейке стайку великолепных девчонок, что-то среднее между punk-, glamour- и ПТУ-style, но, блин, они выходят через четыре остановки, а тебе пилить ещё два часа и вокруг тебя - люди опасно ебанутые психически, ну, я не преувеличиваю, один, в чужой военной пилотке, читает полу-вслух рукописный (!!) песенник по тематике главного престольного праздника текущего сумеречного правящего режима нашей Родины, второй, с глазами доброго онаниста, истово крестится на каждый столб, ну ладно бы хоть на церковь - и тут ты понимаешь, что у тебя есть тетрадь и есть ручка, и ты снимаешь очки, и начинаешь записывать это двустрочие, которое крутилось с утра и почти уже забылось, ну хоть что-то чтобы записать, хоть на чём-то отвлечься... И вдруг эти строчки тянут за собой ещё две, потом ещё четыре, ну и так далее.
И ты потом находишь себя в парадняке, с банкой безалкогольного (!!) напитка и обнаруживаешь, что стишок готов и надо только маленечко отшлифовать - и шлифуешь, и шлифуешь, хотя совершенно не понимаешь - вот о чём это, о ком это, зачем, кто тянул тебя за мысли как за вихор, что ты вообще породил и по что шлифуешь? Но каждая работа должна быть сделана хорошо, ты продолжаешь, и только иногда выглядываешь в окно и гадаешь, а скоро ли салют, скоро ли салют? И потом только врубаешься, что - ша! Салют через сутки! Сегодня европейский День, а русский День - завтрева (у русских всё должно быть не как у людей, а как же, иначе ведь вся экзистенция святая просрётся). Ладно, заканчиваешь работу над текстом, чистишь зубы.
В пять утра зачем-то встаёшь посередь сна, подышать на балкон - но благодаря этому запоминаешь подробности, тоже непонятно зачем тебе эти подробности...
И уже на другой день, делая что-то совершенно не в тему, ты вдруг понимаешь: зачем это всё и о ком это всё, и хотя лет прошло почти уже пятнадцать, а всё, оказывается, до сих пор живо - и требует выражения.
И что теперь? Да ничего. Просто мозг работает странно.
с приветом,
Влад Т.
(хорошо, что праздники позади)
Потом ты едешь долго-долго, выходишь, делаешь какие-то дела, по ходу получаешь какие-то впечатления, где-то и как-то обедаешь (например, заказываешь борщ, а тебе приносят щи, ты думаешь, ну, ошиблись, но за соседним столиком история повторяется - и ты понимаешь, наконец, ну, ok, так в этом городе понимают борщ - без свеклы, но зато с курицей и грибами, ладно).
Потом столь же долго едешь обратно. И в самом начале путешествия обнаруживаешь на соседней скамейке стайку великолепных девчонок, что-то среднее между punk-, glamour- и ПТУ-style, но, блин, они выходят через четыре остановки, а тебе пилить ещё два часа и вокруг тебя - люди опасно ебанутые психически, ну, я не преувеличиваю, один, в чужой военной пилотке, читает полу-вслух рукописный (!!) песенник по тематике главного престольного праздника текущего сумеречного правящего режима нашей Родины, второй, с глазами доброго онаниста, истово крестится на каждый столб, ну ладно бы хоть на церковь - и тут ты понимаешь, что у тебя есть тетрадь и есть ручка, и ты снимаешь очки, и начинаешь записывать это двустрочие, которое крутилось с утра и почти уже забылось, ну хоть что-то чтобы записать, хоть на чём-то отвлечься... И вдруг эти строчки тянут за собой ещё две, потом ещё четыре, ну и так далее.
И ты потом находишь себя в парадняке, с банкой безалкогольного (!!) напитка и обнаруживаешь, что стишок готов и надо только маленечко отшлифовать - и шлифуешь, и шлифуешь, хотя совершенно не понимаешь - вот о чём это, о ком это, зачем, кто тянул тебя за мысли как за вихор, что ты вообще породил и по что шлифуешь? Но каждая работа должна быть сделана хорошо, ты продолжаешь, и только иногда выглядываешь в окно и гадаешь, а скоро ли салют, скоро ли салют? И потом только врубаешься, что - ша! Салют через сутки! Сегодня европейский День, а русский День - завтрева (у русских всё должно быть не как у людей, а как же, иначе ведь вся экзистенция святая просрётся). Ладно, заканчиваешь работу над текстом, чистишь зубы.
В пять утра зачем-то встаёшь посередь сна, подышать на балкон - но благодаря этому запоминаешь подробности, тоже непонятно зачем тебе эти подробности...
И уже на другой день, делая что-то совершенно не в тему, ты вдруг понимаешь: зачем это всё и о ком это всё, и хотя лет прошло почти уже пятнадцать, а всё, оказывается, до сих пор живо - и требует выражения.
И что теперь? Да ничего. Просто мозг работает странно.
с приветом,
Влад Т.
(хорошо, что праздники позади)